SOMOS CUALQUIER COSA

ENERO I

2011-01-22T20:54:00.000-03:00

Si creyera en tu ausencia
las sonrisas se extinguirían del planeta
si creyera en tu distancia
el sol se apagaría para siempre
si creyera en encontrarte
cruzaría el puente de los silencios
si creyera en el paso del tiempo
no existirían estos versos

Si creyera en tus ojos
se abrirían las flores desde el cielo
si creyera en el murmullo del río
sabría hablarte suave al oído
si fueras pájaro y yo nido
si fuera tierra y vos trigo
las estrellas se avergonzarían
de nuestro brillo

Si creyera en los sueños

y en eso de andar queriendo

diría que estos corazones

escribieron hace siglos

un nuevo credo en el cielo

bajo un silencio de Sauces

a orillas del universo

http://www.artelista.com/obra/1470499919493706-repososobrehierba.html

(OBRA: ROMINA CUPPARI)

EL MISMO CAFÉ DE SIEMPRE

2010-08-06T10:06:00.000-03:00

Veámonos

preferentemente de día

yo me saco el sombrero frente a tu risa

y vos

te sacas la nostalgia frente a la mía

Tomemos un café

contando las veces que no nos besamos

y

por si hay después

que tampoco nos deseamos

(mientras las manos se eviten,

para no complicarnos,

adivinaré en el brillo

de tu ojo izquierdo

que ya me estás desnudando)

Evitemos decir

que la tarde clandestina

nos dio miedo y placer

y más miedo después

Omitamos recordar que nos buscábamos

como dos histéricas

como dos famélicas de amor

-aunque vos eras hombre

y yo no-

Veámonos

querido

preferentemente sin destino

y fundemos nuestra propia religión

despidiéndonos

con el perfume santo

de los que no quieren

hacer fila -una vez más-

en el desamor universal

Obra de Romina Cúppari

Y...

2010-05-16T22:06:00.001-03:00

Te extraña mi tarde
no yo
te extraña ese espejismo sin título
la palabra sin traducción
mi mano derecha te extraña
y mis ojos
-extrañan la mirada
de cuando me mirabas-
no yo

La luna nos extraña
no yo
el sol nos busca
la tierra espera
nuestras pisadas
hacia el remaso
de la inconsciencia
hacia el refugio
que tejieron
la noche y las palabras

La lluvia quiere tocarte
la lluvia
no yo
todas las flores
de mi vereda
te extrañan
y la taza de café
no sabe porqué
no ha de despertarte
otra vez

Te extraña mi garganta
(quiere decir que te quiere)
no yo
ni la suerte ni el destino
entienden
pero te extraña
la mañana
que es todas las mañanas
que es el mañana
que no espera nada

La mujer azul

2010-04-18T19:16:00.000-03:00

Soy la mujer azul
que en la constelación mágica de enero
acunó una sonrisa
semi amarga
luego
abrazada a la ternura
plantó algunos simulacros grises
-soy azul
pero ellos han hecho de mí un sol-

Aquí en la tierra los hombres tienen
la piel multicolor
colores donde inventan límites
límites donde ensayan enemistades
enemistades donde simulan fortalezas

Soy la mujer azul
que en los puentes violetas de febrero
se besó con un mortal
inventó un planeta nuevo
y quiso enseñarle a ser Dios
(un Dios que cayó
en la profundidad oscura
de todos los cielos)

Aquí en la tierra
los hombres no quieren ser Dioses
hacen tanto ruido
se ciegan fingiendo estar heridos
se esconden siendo el perseguidor-perseguido
se intoxican religiosamente

Soy la mujer azul
en mi cama nacieron soles
que adornaron de estrellas anaranjadas
durante todos los otoños el planeta
y en mi garganta descansa
la vida eterna y la calma
aún, cuando mi Dios-mortal
abandona su propia casa

Aquí en la tierra
todos los seres se confunden
sobreviven sin necesitarlo
necesitan lo que no viven
andan acumulando instantes
encarcelando estrellas fugaces
(ellos no quieren volar…
yo creo que
lo estoy olvidando)

El hombre turquesa

2010-02-20T16:25:00.001-03:00

Cuando dormías
decías
bajo los puentes
y reclutabas delincuentes,
decías,
en la barra malherida,
"nena
el problema con los años
es que las soledades
dejan de parecerse"
después
subiste al escenario a chamuyar
acariciando una criolla
(la que supongo
no traiciona)

"Piba
no forcés la soledad"
decías
mientras bebías
con tu amiga carioca y tanguera
y bebías
con la luz de las almas
regalando una derrota
tan inmensa y mundana
que bajaría la cabeza
solo con verte pasar

"Los poetas boludos
son lo peor de las razas"
decías
y los cobardes,
decías,
no saben volar en el agua
"Te digo piba
que soy palabra y soy llanto"
pero de paso,
decías,
como si fuera poco:
"no regales los milagros
que nos están ocurriendo"

Cuando dormías
decías
bajo los puentes
de los Estados Unidos de América
yo recién amanecía
lejos de tanto calvario
en siemprelamisma Argentina
y porque soy atrevida
te digo
los puentes que te albergaron
lejanos
hoy envidiarían la noche
donde nos hemos encontrado

A NACHO WISKY

AYER

2010-02-12T23:46:00.001-03:00

Nuestro amor

fue un error

de adjetivación

VLADIMIR KUSH...

2010-02-05T00:14:00.003-03:00

Sol de noche

2010-01-11T22:18:00.001-03:00

Ni las curvas que se proponen sinuosas
ni las certezas que se inventan innecesarias
ni la venta envasada con el precio de la felicidad
ni las cosas tan cosificadas
ni la mortal invitación a dejar seguros de vida
ni el evitar el paso del tiempo
ni el último o el primer beso
ni los poetas acróbatas
ni los perros viejos en el mar
ni los niños solos en las plazas
ni las promesas quebradas
ni las ilusiones futuristas
ni las amenazas irritantes
ni las alabanzas innecesarias
ni la geografía y su historia
ni las risas y sus causas
ni los brillos que inventamos con marquesinas incendiadas
ni los segundos que hoy estallan pulverizados en el espejo
ni el recuerdo de trillones de años sobre mi espalda
ni los átomos que se fusionan continuamente
ni los silencios que esperan
ni esa vieja mal pintada y re chiflada
ni los muros
ni el pan negado por caridad
ni el Apocalipsis y sus jinetes de la amabilidad
ni los planes para desenmierdarnos
ni las flores en la iglesia y en el cementerio
ni los animales en extinción
ni ese perfume que solo hacemos él y yo
ni las promesas de amor
ni las ruinas de los sabios
ni el pájaro que no hace nada
ni el susurro de los dioses
ni hacer una mala madre
ni dejar de dormir para siempre...
Nada de eso abrigó mi esperanza
de pasillo y de psiquiátrico
en los dias felices
que no se inventaron

yo también quise

conquistar el mundo

pero ambos fracasamos

el mundo tampoco

me ha conquistado

SANGRE DE TINTA AZUL II

2009-12-21T20:59:00.002-03:00

Asisto a su mutación:
de soldado de la poesía
a Emperador de la palabra
quiero ver
como arde el mundo
bajo sus pies
los pies del lenguaje incendiándose
mientras espero
(cuando lo urgente,
dice mi amigo, es esperar)
duele en mi estómago lo que extraño:
algo como besar
a los discípulos de la muerte

Sin embargo,
una aparición me abriga
y creo amar
al Emperador trasnochado
hasta olvidarlo todo
hasta olvidar porqué lloraba
hasta olvidar
que el mundo se está incendiando
y ser
la Emperatriz de lo perdido
en los ojos que destiñen
cuando la vida es un código de barras
mientras se abre el piso del planeta

¿Y qué si no me voy de esta desolación?

Todos quieren lo mismo que yo
asistir a la mutación
del soldado de la poesía
hasta ser
Emperador de la palabra
y ver
como arde el mundo
bajo sus pies
los pies del lenguaje incendiándose

Todos aquéllos (fragmentos)

2009-12-10T16:56:00.003-03:00

DEL BOSCO -"EL BARCO DE LOS LOCOS"

Los que no tenían nada que perder y lo perdieron todo, es decir
los que de ningún modo tuvieron nunca nada que ganar
Los que jamás serán interrumpidos en sus meditaciones por ningún admirador ni convocados
por periodista alguno ni jamas
ganarán beca alguna a ningún lado
Los que si llegan a necesitar suero se tendrán que conformar
con aspirinas Los que si por ello se murieran
lo harían dulcemente,
sin elevar al cielo ningún puño furioso,
como si algo como eso, de esa magnitud
fuera una cosa “de lo más natural”
Los que jamás serán televisados de manera exclusiva, los que nunca pudieron
decir las decisivas palabras de su amor
a esa mujer que ya no los recuerda
y que probablemente jamás advirtió nada
Los que antes de salir de la oficina para no volver nunca
y antes de recoger
su almanaque del año, sus papeles ya inútiles
y su pisapapeles le dan las buenas tardes cortésmente al patrón que los ha despedido […]
Los que son de verdad bastante humildes para no hallarse a gusto entre los salvos
La carne de cañón, los cargadores, esos últimos que no son los primeros
Hombres de corazón tan tierno y apocado, demasiado alto para sentir la furia,
indulgentes con ella, sin embargo, como con las rabietas
de los niños […]
Los que se creen poco y valen mucho Los inútiles buenos para nada Todos aquellos cuya mansedumbre
les perdona la vida a los demonios que compran automóviles
para ellos y sus hijos de quince años
existiendo hombres ancianos ya y que no tienen para su pasaje […]
Hombrecitos con corazón de perro leal y sin astucia Cada mañana
cumpliendo sus deberes sin esperanza
pero a cabalidad Cada mañana mascando tostaditas
rancias con margarina tan pudorosamente, dirigiendo
sus correctos modales su consideración su humilde cortesía
mesocrática tan colmada de buena y respetuosa voluntad
al enorme, soez, indiferente
monstruo llamado Mundo […]
Todos aquellos
lo bastante grotescos e imbéciles
para llorar a solas en el micro
(más no por ellos mismos –qué ocurrencia,
si no son tan importantes, pues, “¡faltaría más!”),
sino porque unos hombres en el viaje
subieron llenos de gozo y alegría al colectivo y caminaron entre los pasajeros
batiendo palmas y también cantando y alabaron a Cristo
a grandes voces y solamente ellos
entre cuantos hacían a esa hora el trayecto
del fin de la jornada parecían felices
Pero evidentemente estaban locos

BALA PERDIDA Montserrat Álvarez,

Ediciones El Billar de Lucrecia-

Conaculta/Fonca, México, 2007.

TU OBRA.TU VIDA (http://www.rominacuppari.com)

2009-12-02T08:25:00.000-03:00

Mujer
con un fondo eléctrico de cielo imponente
descansando en los brazos de la tierra
sus ausencias se hacen fuego selvático
fieras y aves,
aguardando
se desnuda en blanco y negro
se recuesta en grises silencios
arulla la maternidad
en la inmensa ciudad
y ve a los niños con parches en el corazón
y escucha los sonidos de las guitarras
y suelta la añoranza de un bandoneón
entre peces que van
verticalmente
hacia un cielo
oculto

Va
entre el amor en sepia
y su rostro… vibra
para los violetas atrevidos
y sus ojos, esmeralda
se espejan
a través de un toro de soles
o perfiles azuleterno
o pechos
de embriagada alegría
extrañando
y descubriéndose tan humana
entre juguetes
infantiles
que acunaba la inocencia

Al pasar por las telas
inunda de colores y potencia
la mirada de la vida
una vida naciendo
con cada pincelada
hace puertos
entre universos
como si desde su boca porteña
se contara la historia
de aquellas casas lejanas
y se vieran
todas las criaturas del planeta
en otras orillas
o en esos techos
donde sus obras
siguen tejiendo sueños
mas allá del tiempo.

(a Romina, que embellece cada lágrima y cada sonrisa cuando las pinta)

Costanza Banús

Ro: FELICITACIONES POR LA MUESTRA Y GRACIAS POR EL "ENHORABUENA" DESDE MÁLAGA, HA SIDO UN MIMO PRECIOSO.

Sangre de tinta azul (salvaje)

2009-11-26T14:05:00.001-03:00

En un bar sin tiempo
va tejiendo destinos
palabra por palabra
con un cincel,
hecho de polvo de estrellas,
talla la escultura de los días
y saca un fotograma de la muerte
para prenderlo fuego
sucesivas veces
en la madrugada,
destrozando el silencio
bebiendo sueños de tinta azul
en el bar sin tiempo,
escribiendo con sangre
donde Dios está vivo
(pero aún no lo sabe)

Maldita mariposa

2009-11-22T23:13:00.002-03:00

“De todas las heridas…
la mas bella”
decían las pancartas
de un cualquiera
mientras yo
-insecto alado-
me azotaba
contra su mirada
(“la loca” me llamaban)

Llovían
consejos enlodados
de su guía psico-lógica
esa que canta
perfumando el estiércol
en la orfandad de la tristeza
mientras queda adherida
al papel de moscaínas

“De todas las heridas…
la mas bella”
decían las pancartas
de un cualquiera
y su guía (tan ciega)
aportaba palabras
a esa melodía suicida

Psico-guías…
(entre esas tipas y yo
hay algo personal)
somos insectos alados
criaturas espantosas
pero ella es una mosca
y yo una mariposa

PROFECIA II

2009-11-16T23:07:00.004-03:00

Mentíamos tendidos
bajo la sombra
de un Sauce llorón
donde el aguamiel
de los días calurosos
se regaba desde el enjambre
y algo tenia sabor
a intriga espumante

Mamando de unas tetas cueva
lagrimeando un tango sórdido
a los pies de una luciérnaga
boqueaste
palabras de amor
sospechosamente fáciles

En la tardemiel
onírica y sensual
se marchitaron las risas
y con tu típica amargura
hachaste la despedida dulce
tan mintiéndote lejos
tanto

En la mesa de un bar
lleno de mortales
Zeus se emborrachó conmigo
y al oír tu llamado
(tan mintiéndote lejos)
estrelló mi celular
contra el suelo
y me besó

Confundida
por eones de tiempo frío
volví al Sauce
(con la alegría de la hiena)
y dormí en la tumba
donde se ha perdido todo
excepto
nuestros nombres

DEL BOSCO

2009-11-04T16:35:00.002-03:00

I

Dicen

que vivo

con la piedra de la locura enardecida

floreciendo

entre la Santa ignorancia

digo entonces:

“extírpenme los sesos

cómanlos como amuleto

y díganle a Dios

que aún no he muerto”

II

Vístanme de santo

con la sed de los muertos

y alábenme,

llévenme en sus hombros

al mismísimo cielo

cárguenme

en sus curvas espaldas

pisen espinas crujientes

tengan la fe perforada

de tanto pecar

y recen

que de tanto rezar

el mundo se ha puesto en llamas

III

Miren al pueblo

que está amontonándose

en la gloria del juicio final

entre las nubes invernales

el pueblo está

derramando sangre

sobre el juicio

de los hombres sin piedad

IV

Bajo tierra

los labradores

y las damas de labores

mas arriba

un poder de oro y voces celestiales

mientras suenan

las campanas en mi espalda

mientras sostengo

un poco

el pincel onírico

el sentido biblico

el ojo sagaz

el verbo… tan predicado

V

Un cuervo y un cordero

yacen

entre el verde intenso

todos los seres

nacen de huevos

pero hasta los juglares

dicen que no hay fiesta

y yo tan solo veo

algunas risas desnudas

que se acuestan a mi lado

mientras una mujer

besa dragones desatados

VI

Los ángeles

anuncian nuevas prédicas

los cuerpos mutilados

se confunden

en el infierno

de ánforas

cuchillos y borrachos

de gemidos y castigos

de corceles carbonizados

mientras se cocinan

religiosamente

los niños y los sapos.

VII

Adan y Eva

se besan

con los pies

a través de la hierba

y el hombre

fruto del hombre

come de la hembra

fruto de la tierra

bebiendo

en dicha infantilmente lujuriosa

y el agua

bendita

inventa el paraíso

mientras habito

el alma del universo

en el jardín

de lo eternamente delicioso

2009-11-01T19:16:00.000-03:00

(Pintor Pierre Puvis de Chevannes, Lyon, Francia, 1824-1898)

Mientras no para de llover

en el iris del mal

justo aquí,

entre sábanas enredadas

el sexo salvaje

el sexo

el sexo poético

el sexo de enjambre

el sexo sin sentido

el sentido del sexo

el sexo sentido

mi amor salvaje

narcotizando los instintos

no se hace plural,

ni siquiera el instante

singulares

dos

enredados en sábanas fugaces

insensatos

La poesía se escribe

con los fluidos del cuerpo

el vino

la sangre y la libertad

El vino

no irá nunca

más allá de esta mesa de luz

transitoria

y transitiva

transitoria y transitiva

como la vida

PRIMAVERA POLAR

2009-10-21T23:00:00.001-03:00

Ojala llueva whisky
y yo
te reciba
en la calle de los vulgares
desnuda
empapada
y vos
te hagas sombra
ante la luna enjaulada

Mi primavera polar
se emborracha
de risa
en Buenos Aires
digo
(aquí estoy)
gris
e invento el brillo
con tu aliento.

Tan cerca
tan cerca
tan piel tu mirada
tan aguda tu risa
tan piel tu bravura
tan aguda tu vida
que llueve whisky
entre besos salvajes
sobre una cama
improvisada
en la calle de la vulgaridad

REGALO DE EL SR.O (GRACIAS)

2009-10-18T18:44:00.002-03:00

Tanboquitamía

espesa su chocolate de labios

cuando recita su último verso

arde en renglones disparados

cuando inspirada

llueve sobre el cuaderno

es mariposa

en bicicleta

dispersando papeles

que caen de su mochilita

por la avenida

como vapor de locomotora

disemina poesía en los adoquines

se olvida sí

de artefactos

de avisos

de dineros y libros

en manos tan ajenas

se convierte en bataclana

de vestidos exóticos

y a carcajadas esconde

su última media lágrima

al volver a su cama

recuerda que no se ruborizaba

con el sexo

y guarda por enésima vez

el mantel ilucielado

en que no pudo servirle

su última cena

se sienta en su computadora

y graba en rasgos celtas

la justicia del que espera

en silencio

Tanboquitamía

juega con los colores

de mi pulsera cuerva

e inventa nuevos confines

en un bar

se mira la herida

de cuando la jalaron

hacia el fondo

y reza en cinco lenguas

por un intento de perdón

quemando nombres y adjetivos

Tanboquitamía

baila a los carnavales de la vereda de enfrente

lanza serpentinas papel picado

baila entre los loquitos de la murga

y vuelve cruzar

para caminar las veredas rotas

de su barrio

con dos girasoles de su mano

y cientos de niños

que la acarician a través de los años

Tanboquitamía

abre su blusa

se destorsa

saca piedras preciosas

de las vísceras

y se cierra otra vez

para que yo le de besos

a su cicatriz

y le diga:

ya va a sanar

Imagen (al negro A.)

2009-10-17T17:00:00.002-03:00

Cuando las sombras esquivas te cuentan
la historia masticada en boca ajena
decís que un día es la diestra
vos
que galopás entre olvidos y recelos
vos
que gamebeteas la justicia del invierno
vos
que encontraste una soledad tan infinita
tanto
que ni la navidad, las pascuas, o los imbéciles
la pintan.
Vos
ánima desencarnada
carnada ocasional de la estafa
pasajero invisible de lo siniestro
luz
tenue
tan tenue
del amanecer (indefectiblemente ajeno)
arañando acordes históricos
afilando historias sincrónicas.
Vos
que callado buscás el refugio (simulando fortaleza)
trovador sin tiempo
(porque te lo bolsijearon en cada enero)
vos
hoy
(un hoy de segundos)
mentiste palabras de ángel
a mi alma herida de muerte
vos
convocando mi imagen
afilaste el ricón tierno
de mis ángeles
esos
que ni el diablo quiere
en el eterno infierno

Plegaria

2009-10-14T19:02:00.000-03:00

Perdoname
si nací para ser libre
(en lo imposible lo intento)
disfrazada de día
vestida de ficción

Hoy
(solo por hoy)
mi piel ha recorrido otros besos
de ámbar
de fuego susurrante
de soledad peregrina

Perdoname
si no le pertenezco a nadie
(vivo un presente pleno
un amor rico y pasajero
sin lágrimas ni destino)

Hoy
seré lo que hagan de mí
en este camino errante
como una imbécil
paria y anárquica
apenas tanteando
un sublime amanecer
(cuando ya anocheció)

Agonía

2009-10-12T00:02:00.002-03:00

Han venido a buscarme
bien los sabes
lobo
peligrosamente amable

Es luna llena
claro
y la flor federal se abre
sobre mi cuero rasgado

Las venas se tiñen de pólvora
el casco hueco
cae entre la hierba fresca
_solo puedo aullar
desesperadamente-

Amigo
que has bebido amaneceres
de martirio
locos, sobrios
químicos, físicos
dime
¿tengo acaso salvación?

Ay
de tu furia y mi dolor
inventamos un encuentro
(arde
grita
quema
esta animalidad maldita)

El aullido
explota en Júpiter
resucita en Urano
La flor federal
se quiebra
sobre mi carne
vuelta mujer

Es luna llena
hermano
(nadie ha logrado
domesticarnos)

Algo se hace fuego,
carmín
coral maniatado
mi cuerpo
abandonado
late cada vez mas despacio
algo
se va apagando

Carne Fuego Heridas

2009-10-10T11:06:00.000-03:00

Donde hubo amor
ahora hay carne vieja
con sabor a cocaína
carne caída, perdida
triste,
ella lo hace gozar
de vez en cuando
pagando
el sexo de un joven tonto
con líneas blancas
bien armadas

Ella es la mentira
siniestra
suave
y silenciosa
va...
minando el terreno
de la confusión
acepta
un poco de sexo desamorado
(¿porqué no?)
resignada
todo ha perdido
(salvo
el egoísmo)

Vieja carne vencida
rogando por esa piel herida
juega
a ser una madre incestuosa
le da
su teta agridulce
y su sonrisa
cocainómana

Él va...
a su encuentro,
a dormir entre sus piernas
perdido
el "taxi boy" del vicio
el 840
que se enamora
de su propia perdición

(a esos mortales que suponen una inmortalidad terrenal)

TALLER LITERARIO "PAMPA HUMEDA"

2009-10-07T15:07:00.002-03:00

Qué?

Poesía

Quiénes?

Coordinación: Ignacio Vázquez y Héctor Urruspuru

Dónde?

en: "El Empujón del Diablo"
(arriba subiendo la escalerita)
Carranza 1969

Cuándo?

Sábados de 18 a 20 hs.
A partir del 17 de Octubre

Para informes/contactar:
Cony Banus: c_banus@yahoo.com / tel part.(15) 5604-9001
o bien :
malditaginebra@gmail.com / nippur24@hotmail.com /
(15) 3088-3929 / (15) 5389-2639
(H.Urruspuru e Ignacio Vazquez, respectivamente...)

Temas:
Lectura y discusión de poetas clásicos y contemporáneos
Lectura y crítica de poemas de los participantes
Pautas para escribir poemas
Corrección de textos
Autores a leer: Girondo, Manuel J Castilla, Susana Thénon,
Girri, Borges, Enrique Molina, Urondo, etcétera

Agua bendita

2009-10-05T08:47:00.002-03:00

Agua
de sombra inventada
cerca
la boca
la boca curiosa
la boca curiosa inventa
inventa sombras
bebiendo
tu boca
de mi piel
(agua)
mi piel en tu boca
...
sombra
se nos evapora la sangre
-vampiros
dándonos muerte-
se nos evapora la piel

Microeternidades

2009-10-05T08:28:00.003-03:00

Piso tierra
extraña...

Tu voz encanta
la serpiente
de mi noche vaga
hamacando
suavemente
mi rabia

Pienso en duraznos
violetas...

Tu voz que observa
marcando
distancia
se acerca
a mi fugacidad

Bebo el ritmo
en pasos...

Tu voz diciendo
"estás linda,
como siempre...
pero más"

Poblamos
de rocío los labios

Tu voz
calma
el desastre
de mis días
durante microeternidades

Voy
viajando sola

Tu voz
sabe
desacorazarme
hasta el alba
hasta el alma

"sin título" - H.Urruspuru

2009-10-01T14:34:00.000-03:00

(a Cony)

http://www.youtube.com/watch?v=Db65ZsVsLWo&feature=related

cuando tu voz

me angela desangela,

a la vez...

cuando tu voz

ávida de lluvias de espectros

me llama me saca,

de los drakkars del sueño

allí ahí...

en el fiordo en nieblas

del despertar

me dice:

"el mundo es posible aún"

(aún

cuando presiento

que estás llorando...)

entonces, sé

sé que para mí

es un compromiso

(un dulce compromiso)

vivir un día más...

(mi lastimada Walkiria)

otro día frío...

aunque más no sea

para que puedas reír

o riamos...

(Gracias amigo)

NEBLINA

2009-09-30T16:32:00.001-03:00

En mi vida
un océano de fuego
con las cicatrices cansadas
con los pensamientos sufriendo
con las manos curtidas, si,
(llevando las caricias de Dios
en el recuerdo de mis días
con vos)

Dulce
hombre
gritando en silencio
ahogando lágrimas ácidas
perforándose en la claridad
inventándose una forma de no estar
perdido, hoy,
de si mismo

Cada cuchillada en tu pecho
duele,
en mi cansado corazón
(como duele mi padre muerto
como duele la soledad del mundo
como duele quererte
amor
cómo duele)

Tantas voces aturdiéndote
se irán disipando en la bruma
dejarán de acosarte los fantasmas
y cuando vuelvas a vos
hombre, de noble coraje
tus letras devendrán en diamante
(será recuerdo el negro carbón)

PERDIDA

2009-09-29T16:59:00.001-03:00

Con esta suerte de desgarcia

digo

el amor me arrolló

como la resaca de un mal vino

duele

todo

tanto

Le dicen

"cambiaste oro por carbón, amigo"

(y todos se silencian)

Los días tienen

segundos de siglos

en la tormenta desértica

perdida entre arenas blancas

¿hasta cuando mi suicidio?

Su soga me arrastra

su risa me ahoga

corto las amarras

pero el nudo sigue

devorándome las ganas

¿RENACER?

2009-09-29T10:47:00.002-03:00

Descubrir
algo en mí
reconocer aromas
lugares...
editar momentos
inolvidables
atravesar años de historia
en un segundo
palpitar
con todo el cuerpo.

Reconstruir
destrozarse
por completo
ahondar
en las pesadillas
recomponerse
incompleto
reunir
lo incomprensible
en el silencio.

Renacer
es haber muerto
sentir que respirar
es sólo cuestión de tiempo
que no hay dolor
ni huecos
que duermen la ansiedad
y el juego
(el ánima eclipsada no busca)
no hay camino,
ni puerta
ni ventana.

Revivir
amar con todo el cuero
y la sangre
jugarse
vivir cada segundo,
cada instante
amar por amar,
sin necesitarse
odiarse por amarse
coquetear
con lo inquebrantable
y quebrarse.

RIMA XXXIII

2009-09-23T15:12:00.001-03:00

Es cuestión de palabras y, no obstante,
ni tú ni yo jamás,
después de lo pasado, convendremos
en quién la culpa está.

¡Lástima que el Amor un diccionario
no tenga donde hallar
cuándo el orgullo es simplemente orgullo
y cuándo es dignidad!.

Gustavo Adolfo Bécquer

Estaciones

2009-09-21T18:15:00.003-03:00

La tarde
se viste de ayer
la risa juega
en la ducha clandestina
enjuagando dolores nuevos
besos de vapor
y vos
descansando
en la llanura de tu pecho inmenso
...
acaricio
la inmensidad de tu ternura.

Otra vez
cada centímetro de nuestro orgasmo
sonríe
y vos
descansando en mi nueva soledad
festejás con abrazos el reencuentro
"no te alejes de mi
nunca más"
murmura tu boca
en mi vientre
...
la cerveza va
derramándose
mi espalda alada
es la copa
de tu lengua celestial
...
brindamos
brindamos
...
ya no hay nada por amar

ME VOY

2009-09-20T18:56:00.002-03:00

Mi corazón de oro y rubí
se mueve entre espinas de silencio
y me hago hada
con aroma a sueño nuevo
contando historias de otros tiempos

¿Donde estas guerrero de la paz?
¿te viste en el mar?
¿volviste del centro del planeta
en forma de Dragon Blanco?

En tierra húmeda amé tu cuerpo
húmedas la tierra y yo
tu cuerpo eterno
(paraíso de ángeles ardientes)
y tu llamado
siempre encendiendo mi fuego

Salgo de una caravana de tormentos
(nunca te fuiste de mí)
todavía humano
acaricias el éxtasis de mis labios
-bestias somos ahora
en la madrugada infinita-

Va

2009-09-18T00:19:00.002-03:00

Una pluma
hallada en el vértice opuesto de mi destino
huele a ciruelo herido
...
descansa
justo sobre la palabra inexistente
descansa
pidendo una caricia

La pluma
hace de seda los instantes
quieta
quieta
-pídele que no se mueva-
apenas lo toca
el ciruelo calma su dolor
de palabra inexistente

El halcón
en vuelo mortal
ha dejado caer su pluma
sobre el ciruelo
y yo
lentamente
existo de nuevo

Niña bien

2009-09-14T21:03:00.003-03:00

Cuenta los besos otra vez
mejilla.. labios
danza tribal
de cuerpos acompasados
(olvidando quienes son)
-risa de sábanas-
abrigo de paso
infinitamente fieles al desencuentro
(juran no dejar de ser extraños)

Escena dos:
Todos están descansando
salen sigilosamente
de un lecho nupcial improvisado
riendo
-como siempre-

Último tramo del rodaje
ojos almendra
alma de fresia
(la despedida clandestina
huele a felicidad)
se abre la puerta
parten en direcciones opuestas
acarician su celular
que llevará de viaje
el sexo enloquecido
-ese que de tanto amor anda tranquilo-

Cuenta los pasos
la ciudad está sonriendo
"hoy tequiero más"
se ilumina en pantalla chica
ella tambien se va
a mentir besos traidores
que jamás la extrañarán.

EL NIÑO DE LAS SALES

2009-09-11T00:43:00.001-03:00

El niño de las sales
ha venido esta madrugada
quiere acolchonarse en mis brazos
para que el ruido de máquinas y taladros
lentamente
se vaya olvidando
entre unos pechos-miel
(que ya no son suyos)
“¿al menos podría descansar aquí otra vez?”
El niño de las sales
tiene hambre
hambre de una niñez ausente
hambre de recuerdos
(pensarse al menos un día
uno más
como esos que no trabajan
a destajo
con su papá)
Mi niño de las sales llega
me increpa su mirada
(brilla entre lágrimas)
“vos sabés, solo en tu casa estoy en paz”
dijo
y habló de su soledad
llena de cuentas sin pagar
-la vida le pasa factura
factura de familia fracturada-
(no para de hablar)

El niño tiene
los surcos de su huella digital
siempre
con restos de material
-el trabaja
de luna a sol-
de luna a sol
con restos de material
entre sus manos
“pensando en vos”, dijo
mientras sangraba
su mano mal vendada
“sos la única
que nunca me va a traicionar”
Silencio…
mi niño duerme
(la sal aún lo hace temblar
llorar… temblar)
limpio sus heridas en silencio
beso su frente despacio…
-solía amar mi sexo alado
como si no hubiera nunca
otra más para besar-
descansa su vejéz temprana
en el plexo lunar
de mi cintura
la habitación en sepia
confunde el color de nuestra piel
A su lado
fumo el cigarrillo más solitario que una mujer pueda fumar

Insípida

2009-09-09T00:35:00.002-03:00

Se fue
con la piel ardida
grita, muda, grita
la recuerdan
(ella se esconde)
no quiere ver voces
no quiere oír amores
Hiere...
no hay lugar a heridas
habla, parlotea, conversa, conserva.
Se fue
adherida a la viscosidad
obligada a nadar contracorriente
obstinada a lucificar
(corre tan rápido
y queda en el mismo puto lugar)
impávida
certera
Se fue
"no era amor
-mi vida-
no era amor"
le susurraba él al oído
despegando del apego bullicioso
pesadilla real
real y oligárquica
que la aplasta
en su estúpida orfandad
(La lagarta)

Y de los replanteos...

2009-09-05T21:24:00.004-03:00

Y de los replanteos
y recontradicciones
y reconsentimiento sin o con sentimiento cansado
y de los repropósitos
y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables
y del revés y del derecho
y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y
remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios
y de lo insípido y lo sípido de lo remucho a lo repoco y
lo remenos
recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes
de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos
repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje
y treta terca en tetas
y recomienzo erecto
y reconcubitedio
y reconcubicórneo sin remedio
y tara van en ansia de alta resonancia
y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario
y poro loco
y parco espasmo enano
y monstruo torvo sorbo del malogo y de lo pornodrástico
cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos
de tanto error errante
y queja quena
y desatino tísico
y ufano urbano bípedo hidéfalo
escombro caminante
por vicio y sino y tipo y libido y oficio
recansadísimo
de tanta estanca remetáfora de la náusea
y de la revirgísima inocencia
y de los instintos perversitos
y de las ideitas reputitas
y de las ideonas reputonas
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias
desde qué mares padres
y lunares mareas de resonancias huecas
y madres playas cálidas de hastío de alas calmas
sempiternísimamente archicansado
en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo
o sensitivo tibio
o remeditativo o remetafísico y reartístico típico
y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua
y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y recópulas
y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras
simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento
al engusanamiento
y al silencio.

OLIVERIO GIRONDO

Llorar a lágrima viva (Oliverio Girondo)

2009-08-27T15:53:00.004-03:00

Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.

Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.

Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Cuerpos recién amados - H. Urruspuru

2009-08-17T12:51:00.001-03:00

Si hay algo que quisiera decir,
antes de que la naturaleza me vuelva síntesis
(trazos de carbonilla),
es que amo, profundamente,
el olor de los cuerpos recién amados;
y la falta de orden en tu pelo y en tus gestos,
que quién sabe, de qué alturas vienen bajando...

Si hay algo que quisiera escribir
(dulce patrimonio de lo que es gemido)
(confesar)
es que soy un pintor y un músico fracasado
(sí)
sin embargo, la levedad azul de tu espalda en el cuarto,
es canción en cuerdas de acero
y un aguafuerte desmesurado;
y generan, el camino... demoradamente largo
de tus piernas desnudas que van,
de la cama perfumada al espejo del baño.

Naturaleza y síntesis, entonces. Carbonilla y trazos.
Quebrado amanecer de miel. Ruta solitaria.
Que seguramente no seré de ti, ni memoria de a ratos.

Pero hay,
hay algo que quisiera decir
(deliberada criatura de azúcar y cabellos despeinados);
y es, que amo... profundamente...
el olor de los cuerpos recién amados.

PRIMER LANZAMIETO INTERNACIONAL

2009-08-14T07:20:00.005-03:00

”BOBAND” (cd triple)
FUNPUNKLATIN OVER.
1-“Boluda Total”-Oda a Coti Nosiglia
2-boluda fui ayer, hoy es otro día
3-no me pienso depilar
4-Total nabo
5- me compré un rouge bordó
6- En el fondo me quiere (ojala me devuelva la credit card y el depto de mamá)
7-El domingo casi me suicido y el lunes lamento no haberlo hecho
11-no tengo ni un corpiño decente (Sole)
12-Se me vencieron todas las cuentas y los elásticos de las bombachas.
13-levantà los calzones que hay visitas
14-mi cepillo de dientes es inocente (Naty fan)
15-¿fóbico, histérico o no funciona ni con viagra? (Naty fan)
16-me aburro hasta cuando respirás (Naty fan)
17-El día que mi novio no navegó en la web se cayeron todas las paginas porno por falta de visitas.
18-Amor: no me toques las tetas delante de mamá
19- Cuchi cuchi: ¿te jode si tu amiga saca la lengua de tu garganta cuando hablo?
20- Ser un semental no es estar en la cama 12 horas (roncando)
21- Taco aguja, bombacha de hilo dental y corpiño push up no actúan como antiboludíticos ni protegen contra el boludo furandis.
22- ¿te jode si le pido a tu mujer que te vengas una semanita a casa?
23- Se alojó con su amigo en el hotel que yo pagué
24- Me llamó ¿y ahora que?
25-No bajarás 5 kilos frente al espejo hoy, aunque te pruebes todo el placard
26- No lo llamo más (después de esta llamada)

ARTE DE TAPA:
(el primo lejano)

Mirta remixed

26. ¡No me llames más! ¡bueno, bueno, ya lo escuché! (reaggeton compulsivo)
27. Usá sinónimos ché! (Me decía bonita pa no confundir los nombres, bonita a todas nos sienta bien) (rap desgarrado)
28.Aunque mis tetas lo pidan llorando no te voy a llamar (blues post pastis)
29.Como vaca muerta (baguala con caja)
30. la santa y la puta (himno a freud, a capella)
31.No me creo, ya estoy en otra, soy peor que vos (reaggee hot)
32. Pasé vestida de amor y no me viste (recitado sobre fondo de toctoc)
33. La vida es una mierda (archi pop)
Bonus
34-Seguí levantadando en el facebook que cuando te vea te voy a etiquetar a patadas en el culo
ANGIE REMIX
1)tus "amigas" todas conocieron tu cama
2) NO ME DIGAS QUE QUERES IR AL CINE DE NUEVO
3) me hiciste cornuda y ahora te haces la victima porque te plante
4) deja de tomar, no te conozco sobrio
5) te quedaste dormido???? al lado de quien?

DALÍ...

2009-08-11T15:25:00.000-03:00

Consideraciones sobre la volencia

2009-08-09T09:43:00.002-03:00

Oscar del Barco
*Publicado originalmente en la revista cordobesa Nombres
Si no hay Dios.
1. El hombre puede caracterizarse como un animal carnicero con conciencia, razón e imaginación, o como un "mecanismo" infinitamente complejo en cuya inmanencia está implicado el "mundo". La maldad no es algo que le sucede sino que es una parte sustancial de sí mismo. Es un animal que durante millones de años mató y comió a otros animales para sobrevivir. Eso somos, esa es nuestra prehistoria. Pocos lo han dicho más claramente que Freud en El malestar en la cultura [Alianza, p. 53]: "La verdad oculta tras de todo esto, que negaríamos de buen grado, es la de que el hombre no es una criatura tierna y necesitada de amor, que sólo osaría defenderse si se la atacara, sino, por el contrario, un ser entre cuyas disposiciones instintivas también debe incluirse una buena porción de agresividad. Por consiguiente, el prójimo no le representa únicamente un posible colaborador y objeto sexual, sino también un motivo de tentación para satisfacer en él su agresividad, para explotar su capacidad de trabajo sin retribuirla, para aprovecharlo sexualmente sin su consentimiento, para apoderarse de sus bienes, para humillarlo, para ocasionarle sufrimientos, martirizarlo y matarlo"(yo subrayo). En primer lugar el hombre busca realizar sus deseos, y en segundo lugar se pone límites (para este animal con conciencia el no límite implicaría posiblemente su extinción), o, más precisamente, es deseo y al mismo tiempo límite de su deseo. La dialéctica entre impulso y contención, entre barbarie y civilización, entre instinto y ley moral, conforman la base y la posibilidad de la historia. Instinto-deseo-placer-ley, son constelaciones sociales, instancias de lo social en su conjunto. Ante esta encrucijada Freud quedó perplejo e imposibilitado de aventurar un desenlace: "Nuestros contemporáneos han llegado a tal extremo en el dominio de las fuerzas elementales, que con su ayuda les sería fácil exterminarse mutuamente hasta el último hombre. Bien lo saben, y de ahí buena parte de su presente agitación, de su infelicidad y su angustia. Sólo nos queda esperar que la otra de ambas ‘potencias celestes’, el eterno Eros, despliegue sus fuerzas para vencer en la lucha con su no menos inmortal adversario. Mas ¿quién podría augurar el desenlace final?".
2 Si Dios no existe, dice Schelling, el hombre no puede ser sino un complejo "mecanismo" al que, y esta será la conclusión de Sade, "todo le está permitido". El hombre no es un ser "libre" sino una "máquina" que actúa sobre la base de posibilidades predeterminadas, por lo tanto no es ni puede ser responsable de sus actos. No sólo biológica y socialmente está predeterminado sino que incluso el hecho-de-ser lo determina ya como ser-tal y no otro. Schopenhauer dice que el hombre "no puede querer lo que no quiere", vale decir que no puede dejar de ser lo que es, no puede actuar como si fuera distinto del que ya es: él es su acto, la suma de sus actos, y no un "alma" que al margen de sí podría ser y hacer, al mismo tiempo, algo diferente de lo que hace. A partir de este determinismo "ontológico" Nietzsche pudo sostener que "todos somos inocentes". Si no hay Dios, si no somos libres, si somos una "máquina": ¿de qué y ante quién podríamos ser culpables?
3. Sade realizó la fenomenología de este hombre considerado como un puro mecanismo material. Sade, afirma Lacan en La ética del psicoanálisis, planteó "la natural tendencia del hombre a la maldad...a la agresión, a la destrucción y a la crueldad" y tuvo "la visión de la naturaleza como un vasto sistema de atracción y de repulsión del mal por el mal en tanto que tal", del mal como "mal absoluto". Si lo que llamamos hombre es una masa de millones de células organizadas de una manera determinada, si además es producto de una cultura determinada, de tradiciones determinadas, de formas familiares y sociales determinadas, ¿cómo responsabilizarlo por sus actos? Si no hay nadie (un alma o un espíritu) fuera de sus actos, si no tiene posibilidad de diferenciarse del acto para asumirlo como propio de una decisión soberana, lo que se culpa es algo inexistente. ¿Pero se puede culpar a algo que no existe?
4. La "maldad" es constitutiva del ser humano y no algo adventicio y ocasional. Sin embargo la sociedad la castiga para defenderse de la anomia absoluta implícita en su propia violencia. De esta manera, superponiendo al crimen individual el crimen social, funda una economía del mal que repudia sofisticadamente y al mismo tiempo conserva el "ojo por ojo y diente por diente" de la venganza. Hay una erística oculta que transforma la maldad individual en maldad social, pero por sobre el tiempo, vale decir modificando las formas y conservando la maldad. Una maldad visible y una maldad visible-invisible, ideologizada. Vemos lo que una sociedad determinada deja ver como su visible, pero no vemos lo que oculta como su invisible, que por otra parte es lo más visible: la maldad familiar, las neurosis, las perversiones, las torturas y la maldad de las instituciones, de los hospitales, de las escuelas, de las cárceles, de los manicomios. Estamos en el "ojo" de la maldad oscura de lo cotidiano que aniquila a los desvalidos, a los diferentes, a los peligrosos.
5. Si "todos somos inocentes" (el torturador, yo y cualquiera), si "yo soy Prado", si "soy todos los hombres", como le reveló a Nietzsche su locura , entonces ¿por qué se castiga? La sociedad eleva la venganza a norma no únicamente para sobrevivir sino también, y esto es lo horrible, para gozar. El goce que siente el malvado ante el sufrimiento del otro es mimético al goce social de la venganza. Si todos estamos implicados en la maldad el castigo pasa a ser la forma de la maldad individual alienada en la maldad social. Las guerras fueron y son la apoteosis de esta maldad oculta o inconsciente que pasa al acto. Pero ¿qué sucedería "si todos somos inocentes"? ¿qué consecuencias acarrearía para la sociedad el reconocimiento de la igualdad en el mal, de la diferencia óntica en el interior de la identidad ontológica? No se podría juzgar ni castigar sino que habría que proteger. Si reconozco que entre el torturador y yo mismo no hay diferencia, el trato se modifica mediante un giro hacia la piedad y el amor. Pensar que el otro es malo, esencialmente malo, es distinto a pensar que eso a lo que llamamos "maldad" es algo constitutivo de todos los hombres y que potencialmente todos podemos realizar actos a los que llamamos "malos". Si no hay una "alma" absolutamente desligada de uno mismo que pueda asumir libremente la decisión del mal, ¿en qué se funda la culpabilidad que posibilita el castigo? Si el "bueno" hubiera nacido con las mismas células, en el mismo hogar y en las mismas condiciones sociales que el "malo", el bueno hubiera actuado como el malo, el bueno sería el malo. Y así es, el bueno es el malo. En determinadas circunstancias el acto del bueno es un acto malo. Si no hay Dios no hay maldad, sólo hay circunstancias y potencias, aunque nos horrorice pensar que entre Eichman y cualquier otro hombre la diferencia está sólo en las circunstancias. Sin Dios la salvación, dicho sea con palabras de Hölderlin, está en el peligro que es el propio hombre, en el Eros freudiano o en el "abandono" de Heidegger, vale decir en la dimensión de lo abierto a la infinitud de lo posible.
Si hay Dios.
6. Paul Ricoeur recuerda que para Karl Barth sólo "una teología quebrada, que renuncia a la totalización sistemática" puede emprender el "terrible camino de pensar el mal". "Quebrada" significa que el mal es "inconciliable con la bondad de Dios": existiría una "nada" maligna, "hostil a Dios", a la que Jesús venció "anonadándose en la cruz". Ricoeur se pregunta, en una línea conceptual que desde la antigüedad se extiende hasta el idealismo alemán y la teología contemporánea, si esta concepción no lleva a pensar en "un lado demoníaco de la deidad". El mal es el acto conciente que emerge en el dolor de la víctima como interjección sin término y sin sentido. El dolor extremo del mal no puede entenderse. El mal intencional, no patológico (pero ¿a qué se puede llamar patológico?), el mal que intercala entre su resolución y su efectualización una distancia que vuelve inexcusable el acto y hace jugar la exigencia de la responsabilidad, es ininteligible. Sin embargo esta ininteligibilidad no suprime el problema ontológico del mal: ¿por qué hay mal? ¿por qué Dios no impide el mal? ¿Se trata de una coparticipación en el sufrimiento del propio Dios, de una coparticipación, por ejemplo, en las torturas infligidas a Jesús –y el nombre de Jesús aquí incluiría el dolor de todos los hombres-? Esta pregunta no tiene respuesta, hay que aceptar su incognoscibilidad, la que, a su vez, se funda en la incognoscibilidad del propio Dios: "Dios está infinitamente [hay que aceptar el estupor de la imposibilidad de captar lo infinito como tal] por encima de los pensamientos y las palabras del hombre". Esto no quiere decir que Dios se desentienda: su "hijo" (que es el tú) soportó ese mal que en Dios no puede sino darse como infinitud. Lo que dice Ricoeur es que "no podemos entenderlo".Lo que resta es la oposición absoluta al mal, es decir, más allá de toda intencionalidad hay que ser no-mal. El acatamiento de la dimensión insondable de Dios y la oposición humana al mal, ante todo el mal-en-nosotros-mismos, se sitúan en órdenes diferentes de realidad.
7. Emmanuel Levinas plantea el problema desmesurado de la participación de cada uno en el otro, lo cual hace que cada uno sea "responsable" de la totalidad del mal (inspirándose en Dostowieski dice que él, y todos en cuanto hombres, somos responsables del mal). Esta asunción supera la posibilidad de una fundación racional. Es lo Imposible propiamente dicho. Levinas, al igual que Ricoeur, niega que se pueda captar a Dios en su inmanencia: "El ‘Dios invisible’ no se debe comprender como Dios invisible a los sentidos sino como Dios no tematizable por el pensamiento". Resulta así imposible pensar en un Dios creador y de una maldad absoluta. Por esta razón la maldad trasciende el pensamiento. Se trata, por supuesto, de un viejo problema filosófico y teológico (¿el mal es una deficiencia del Bien? ¿es otro origen? ¿o el mal es la oscilación entre el ser y el no-ser? ¿Acaso Dios en su mayor profundidad creativa implica el mal? ¿la carencia de Bien lo implica al Bien? El problema del mal no es un acto, ni el pensamiento de ese acto, que pueda servir como argumento contra Dios, ya que por definición Dios está más allá de todo pensamiento. Por esto cae el mal al desvelarse como hipóstasis del acto de maldad. Lo que existe es el acto malo, no el mal como "persona" maligna. Existe el hombre que hace sufrir, el acto concreto que puede ser llamado malo. Desde este acto malo se pasó a una entelequia trascendente a la que se llamó mal, trasladando así a Otro la responsabilidad última de la maldad. Si hay Dios es imposible pensar que no está soberanamente implicado en el mal. En esta perspectiva la "inocencia" del hombre surge de la responsabilidad divina (por otra parte es difícil aceptar teológicamente, pienso en Hans Jonas, un Dios débil, impotente en relación al mal).
8. Ricoeur recuerda que para Kant el mal es "una manera de ser de la libertad". El hombre puede ser malo porque es libre. En este caso ¿la libertad estaría más allá del designio divino? ¿Pertenecemos a una tragedia que se decide por el acto amoroso o maligno, los que implican el fin del tiempo, ya sea por la permanencia de la beatitud o del dolor intencional? Más aun: ¿los malvados pueden redimirse? ¿Cuáles podrían ser las formas de su redención? ¿El mártir, sea quien sea, muestra una división en Dios o algo que supera de manera inconcebible a la propia divinidad? ¿Se trata de la actualidad de un misterio que nos supera en el cúlmine del horror? ¿Y cómo hablar del mal en otro, es decir del dolor del otro? ¿Cómo asumir verbalmente el grito último del torturado? ¿Quién puede recoger lo que desde más allá del habla sostiene la dimensión de la extrema intensidad dolorosa? ¿Quién puede arrogarse el poder de perdonar desde fuera del acto? Sólo en la intimidad del acto, es decir en su propia realización, la víctima, si pudiera desligarse de sí, podría perdonar. Pero si ningún hombre es extraño a Dios todo lo que se le hace al hombre se le hace a Dios, por lo que el perdón cae en un círculo. Nadie de aquí, de la tierra, puede borrar el ultraje a Dios que implica el acto intencional de la maldad. El perdón siempre es condicional porque el arrepentimiento debe ser real-trascendental para llegar a tocar, en la autosupresión del sujeto, el acto en su factualidad. Arrepentirse es ser arrebatado por Dios en un acto de donación de la gracia misteriosa del perdón que trastoca la intimidad temporal del ser. "Si te arrepientes..." exige la incorporación de la víctima a la esencialidad del victimario, quien debe asumir a la víctima como amada, asumir hasta la extenuación el haberla aniquilado en su absoluto, que es Dios. Recién al aceptar ese sufrimiento doble puede entrar en la ámbito de la posibilidad del perdón.
9. Si Dios no hubiese creado al hombre libre habría que aceptar que la creación es un absurdo. Todos actuaríamos de acuerdo a un plan previo y extraño. La libertad rompe el esquema de la determinación. Pero la libertad, a su vez, es y no es homogénea; lo es en cuanto vinculada esencialmente a la creación, no lo es en la medida en que exige un saber (cuando Jesús dice "Padre, perdónales porque no saben lo que hacen", establece una diferencia radical en cuanto a la libertad como base de la responsabilidad; sin "saber" el hombre carece de la conciencia del acto necesaria para su juicio). El Dios "creador" se permite algo que excede de manera infinita lo concebible: crea algo que puede negarlo, que tiene la potencia de la negatividad que posibilita el mal. De allí que no sea posible hablar de la libertad sin reconocerla como algo extraño, no sólo a lo biológico y social sino, esencialmente y por el otro extremo, al mismo Dios. Lo inconcebible de la libertad radica en el hecho de que lo absoluto pueda superarse en un plus-de-absoluto. Dios crea al hombre (que es su manifestación donativa de lo abierto) y lo deja ser en-sí retirándose en un acto de total ininteligibilidad, y este abandono es el que posibilita el mal . Frente a la idea de la determinabilidad mecánica el acto sutil de Dios fue su retiro, su dejar ser al hombre (la donación del ser humano libre implica un no-ser divino) abandonándolo a su propia decisión, convirtiéndolo así en responsable, en el que puede responder a la voz de Dios.
Si hay no-Dios.
10. Si no existe el Dios personal-idolátrico de las religiones lo que subsiste es la inquietud que produce la conciencia del Absoluto. Esta inquietud no puede ser aplacada por la presencia de ningún "Dios", pues un Dios presente no es un Dios sino una "cosa". Tampoco un Dios ausente o totalmente otro es un Dios. Tal vez podría llamarse Dios al hecho de que haya algo y no nada. Lo que "murió" no fue un Dios (¿cómo podría morir lo que nunca existió?) sino una Idea. Han caído los grandes mitos religiosos. La desconstrucción de los grandes mitos religiosos ha producido lo que metafóricamente se enuncia como la muerte de Dios como ser, ente, razón o voluntad. Lo que no se puede descontruir es el hecho-del-hay (no-nada). Ningún pensamiento crítico puede abolir este hecho que convencionalmente es posible llamar "Dios". Pero ¿por qué llamarlo Dios si "Dios" es una palabra investida históricamente con otro sentido? Si todo nombre humaniza es necesario abandonar los nombres y aceptar lo impensable, indecible e inimaginable: lo que hay. ¿Qué hay? Hay lo que hay. Ninguna palabra puede decir el hay. El hay es infinitamente más y distinto a las palabras.
11. ¿Y el mal? El mal es el nombre que le damos al dolor producido intencionalmente. El mal es humano. Ni la naturaleza ni los animales son "malos". Tampoco existe algo trascendente, una criatura divina y demoníaca, encargado de generar el acto maligno. Llamamos mal a determinados actos de los hombres. El mal como problema humano tendría que pensarse suspendiendo simultáneamente la existencia y la no existencia de Dios. A partir de esa suspensión radical tal vez podría pensarse el acto malo, la violencia del mal, desde una perspectiva no sujeta a la total materialidad o a la total trascendencia. Pensar en la imposibilidad de saber, en la indecidibilidad respecto a las alternativas, en el como si el Dios y el no-Dios fueran ya problemas superados históricamente. Actuar, fuera de esta dicotomía, sosteniendo una ética opuesta a la violencia destructiva y dolorosa que llamamos mal, y, en tal sentido, superando todo fundamento en la pura salida de sí. Una oposición pasiva y esencialmente amorosa que niega la economía del mal afirmado en la repetición vengativa. También en este contexto Jesús es un ejemplo de abandono del mal y requerimiento de amor. Jesús aceptó el mal con la respuesta ilimitada del perdón. No se trata, por otra parte, del "deber" de amar, del cumplimiento de una ley divina que implicaría premio y castigo, sino de un acto gratuito, de una entrega que es innegablemente absurda. La distinción entre el César, es decir el poder y la juridicidad del orden social, y Dios, es decir la debilidad, resulta fundamental a condición de poner entre paréntesis la idea de Dios. Jean L. Marion recuerda que el mal se vence aceptándolo (Mateo, 5, 38-39), no renovándolo ni "transmitiéndolo" mediante la venganza. Si puedo suprimir en mí el mal aceptándolo mediante mi anonadamiento subjetivo, que suprime de esta forma la venganza, el contra-mal, entonces aquí y ahora, en este instante, ya no hay mal. El no-mal supera por supresión de existencia al mal. Sin premio (porque no hay Dios) el no-mal, vale decir el amor, suprime el mal en un acto sin fundamento.
12. Llamamos mal a un acto del hombre que no es causado por nadie extraño al hombre. La muerte de Dios no prejuzga sobre el más-allá de lo que llamamos el Dios muerto. La epojé que abarca incluso la muerte-de-Dios (la onto-teo-logía y toda idea de fundamento) abre a lo abierto de lo abierto superando todo juicio en el "abismo" de la falta de fundamento. La supresión de todo juicio no determina el vacío del no-fundamento sino que posibilita la pura expectación en la intensidad de una espera que no espera nada. A partir de esa espera sin espera (de cosa, de ser, de Dios) comienza el desierto silencioso del hay. En ese no-lugar, que es todo lugar, acontece lo que Artaud llamó la "lucha de principios" entre lo que llamamos "bien" y lo que llamamos "mal", más allá y más acá del "mundo".
13. Estamos enfrentados, constantemente, a la extrañeza de eso infinito ilimitado. Todo es insondable e incognoscible. Y eso es lo que somos sin ser, porque en nuestra interioridad no encontramos nada, o sólo vemos imágenes, oímos ruidos, una interminable sucesión de "misterios". ¿Pero quién es el que ve cuando decimos "vemos"? Nadie ve desde fuera del ver. El ver ve. Esto es incomprensible pues se acepta comúnmente que todo ver es el acto de alguien que ve, de un "sujeto" del acto. Pero decir "el ver ve" significa precisamente que nadie desde fuera del acto de ver ve. Así como nadie desde fuera del pensar piensa y desde fuera del hablar habla. No hay otra forma de decirlo: hay el hecho de ver pero no hay nadie que vea. No hay un alma que realice las acciones del hombre. Un alma es inimaginable e impensable. Decimos "alma", pero se trata de una señal sin contenido. Es lo mismo que decir "infinito" o "absoluto". Son señales que apuntan a algo inefable e inefables ellas mismas. Pero no son nada. Así la palabra "amor".
14. A partir de la desconstrucción del Dios de la teología el destino del amor se agrava, deja de ser representación o ídolo divino para convertirse en única revelación de lo absoluto como supresión actual del sujeto y apertura de (en el doble genitivo) lo incognoscible. En su carácter trans-ontológico el amor supera al conjunto de las "pasiones"; es el acto sin fundamento del hay. El amor, en cuanto trasciende toda clausura metafísica, constituye, al margen de toda fuerza, el espacio del abandono de la individuación. Este abandono posibilita el no-mal real pues lo priva de la posibilidad de ser quitándole todo lugar de manifestación. El amor como acto sin sujeto y sin objeto, pura dádiva. Dádiva que llevada a su extremo hace del acto, del mandamiento de amor total, incluso al enemigo, un imposible. El imposible mandato de amar al enemigo exige a su vez el acto de amar. Amar al enemigo porque no se puede amar al enemigo, amarlo porque es absurdo amarlo. Si amo al enemigo éste deja de ser. En la no-individuación el enemigo desaparece en la falta de sostén real. La no-individuación no es el amor, porque el amor no es. Podemos llamarlo unidad-de-inexistencia. ¿Es posible salir de la negación, del aniquilamiento, y en la comunidad invisible del amor inaugurar su posibilidad "imposible"? En su extremo el malvado es una posibilidad de uno mismo. Todo hombre, como suma de posibilidades, implica la posibilidad del mal. De allí que la derrota del mal se manifieste como asunción de su posibilidad, como reconocimiento-reconciliación.
15. Si no fuera así ¿cómo entender a Levinas cuando se hace, y simultáneamente nos hace a todos, responsables del mal? ¿Cómo podríamos ser responsables del acto que comete el malvado si no estuviéramos esencialmente comprometido con él? Para el hombre el mal es el mal. Más allá del hombre el mal se aniquila en el no-ser y en el no-hombre. Para Levinas "el secreto del mal se encuentra en lo más secreto de cada uno", en su encarnación como "yo". El hecho de ser del yo hace posible el mal pues constituye la base de su poder. Pero ¿es posible llamar "mal" al puro hecho-de-ser? Si el hecho-de-ser es el hecho-de-ser ¿por qué tendría que ser otra cosa (el "mal")? El hecho puro de ser está más allá del bien y del mal y sólo su paso al acto puede ser "llamado" malo o bueno. El puro hecho-de-ser podría ser "malo" en sí mismo si hubiese un Dios que al crear al hombre como distinto de sí lo hubiese cargado con la falta de no ser Dios. Pero ¿es posible separar el hecho-de-ser de su propio acto? ¿existe el hecho-de-ser sin acto? Si existiese separado o como tal (pero esto es imposible de demostrar) entonces podría llamarse bien; si no existiese separado de su acto podría ser llamado bien o mal de acuerdo al acto que realice y según considere dicho acto un determinado grupo social.
16. Pareciera, no obstante, que la vida del hombre transcurre en un estado neutro. Tanto el bien como el mal exigen el esfuerzo de un acto, por eso generalmente la vida se deja transcurrir. A la vez, si el hombre fuera absolutamente malo entonces todos sus actos serían malos. Su poder realizar actos llamados buenos niega el mal como absoluto. ¿O todo acto llamado bueno se puede descomponer hasta llegar a un mal mínimo, difuso y radical? Si, contrariamente, el bien fuera absoluto, sería imposible realizar actos malos. Más bien el hombre es una oscilación entre el acto malo y el acto bueno. En esta inmanencia de ambas potencias, en el hecho de no ser algo extraño al propio hombre, se funda la posibilidad de su negación. Estamos esencialmente implicados en la dialéctica bien-mal. Somos la oscilación entre violencia y mansedumbre. Oponernos-sin-oponernos a la violencia, y creo que esta es la única manera de no-violencia, exige la conciencia de la maldad, por una parte, y por la otra desguarnecernos, debilitarnos, deshacernos, entregarnos, dejar-ser lo absoluto, desaparecer en el no-ser del amor. Superar el "ego" poniéndonos en juego más allá de nosotros mismos. Abrirnos hasta ser lo propiamente Imposible, incluso en el martirio, para no ser eso que llamamos Mal, lo que conlleva necesariamente el des-ser del propio mal. El no-mal afirma la pasividad del no-deseo, del no-poder. La "lucha" contra el mal excluye el uso de la contra-violencia mimética.
17. Ningún nuevo Dios vendrá a "salvarnos". Somos esto, en este instante y en este lugar. No tenemos fundamento. Pero asumir que no hay fundamento significa que no existe ningún Ser o cosa que nos den sentido. No hay Dios, ni Verdad, ni Razón que nos fijen una finalidad, que nos incorporen a un destino previo, que nos conviertan en criaturas sujetas a una trascendencia. Somos sin Ser, sin causa, sin sustancia. Un vacío, un hueco, una vacilación incesante que sólo puede hablar sin habla, que carece de causa, de tiempo y de espacio. Llamémosle lo abierto o lo infinito-en-acto (Descartes). "Somos" no-ser en el hay que podemos llamar absoluto. Somos violencia y más que violencia, somos amor y más que amor. "Somos" un que inaudito que no puede ser conocido porque es lo otro del logos. Somos violencia, destrucción, sevicia, mansedumbre, piedad, amor, y más. Este más, este exceso, que a su vez se entrega como donación, es lo que somos como más-que-ser. Una espera sin esperanza, una espera de nada y de nadie, la sola espera previa a todas las constituciones egolátricas, la pasividad sin relaciones. Estas son las condiciones fácticas, posteriores y previas a cualquier "Dios", en que la violencia del mal pierde su posibilidad de ser.

Oscar del Barco

AFANOSAMENTE COPIADO DE ANTIPRIMULA http://antiprimula.blogspot.com/

2009-08-04T15:45:00.002-03:00

Menos que el circo ajado de tus sueños
y que el signo ya roto entre tus manos.
Menos que el lomo absorto de tus libros
y que el libro escondido
de páginas en blanco.
Menos que los amores que tuviste
y que el tizne que alarga los amores.
Menos que el dios que alguna vez fue ausencia
y hoy ni siquiera es ausencia.
Menos que el cielo que no tiene estrellas,
menos que el canto que perdió su música,
menos que el hombre que vendió su hambre,
menos que el ojo seco de los muertos,
menos que el humo que olvidó su aire.
*
Y ya en la zona del más puro menos
colocar todavía un signo menos
y empezar hacia atrás a unir de nuevo
la primera palabra,
a unir su forma de contacto oscuro,
su forma anterior a sus letras,
la vértebra inicial del verbo oblicuo
donde se funda el tiempo transparente
del firme aprendizaje de la nada.
Y tener buen cuidado
de no errar otra vez el camino
y aprender nuevamente
la farsa de ser algo.
Menos que el circo ajado de tus sueños
Roberto Juarroz

SÁLVENME DE SER BUENO-Jorge Falcone

2009-07-19T21:58:00.002-03:00

No vayan a enterrarme
debajo de esas frases
como "fue un buen marido",
"buen padre", "buen amigo";
en fin,un "hombre probo".
¡Sálvenme de ser bueno!
Que rece el cartel:
Yace aquí el más grande hijo de puta.
Nos dio trabajo.
Rara vez decía que sí.
Cuando no lo sostuvo el afecto,
el odio,
ese sentimiento imperdonable, lo sostuvo.
A todas les miró el culo
(propias y ajenas).
Educó a sus hijos
para que no hicieran caso.
Puteó hasta la última baba.
Nunca quiso arrodillarse.
En pocas palabras,
fue un sujeto impresentable.

-Quisiera esa salvación también querido amigo impresentable.

Lo cito hoy, tal vez,para salvarme del automatismo conceptual

y la estúpida condescendencia que envenena la historia.Pero brindo,

por una puteada más cada día y que nunca estemos tan cómodos ni tan felices

como para olvidar que hay dolor injusticia y muerte tan cerca de nuestras narices.

Gracias y Feliz día.

Ariel Petrocelli

2009-07-16T16:36:00.000-03:00

La hembra
Ramera de palo
el duelo y la fiesta
origen y curva
la tierra y las uvas
el basto en un as
la hembra.

Causal del incendio
el cuerpo de leña
vestido corteza
el fin de la estrella
manzana en un as
la hembra.

Rama fileteada
listón y clava
bastón y baraja
Montaraz
Capataz
Soportal.

Espiga sensual
calandria voraz
la hembra en un as
la hembra.

Relámpago fálico
menhir de madera
el naipe que guiña
el gesto que piensa
batuta en un as
la hembra.

Peldaño y garrote
pantera de lana
acróbata y ciega
guijarro y estaca
la viuda en un as
la hembra.
(Del Cancionero del Truco)

LA LIBERTAD (RAUL GONZALEZ TUÑON)

2009-07-13T13:29:00.002-03:00

I
De pronto entró la Libertad.
La Libertad no tiene nombre,
no tiene estatua ni parientes.
La Libertad es feroz.
La Libertad es delicada.
La Libertad es simplemente
la Libertad.
Ella se alimenta de muertos.
Los Héroes cayeron por Ella.
Sin angustia no hay Libertad,
sin alegría tampoco.
Entre ambas la Libertad
es el armonioso equilibrio.
Nosotros tenemos vergüenza,
la Libertad no la tiene,
la Libertad anda desnuda.
(Y el señor Jesucristo dijo
que el reino de Dios vendrá
cuando andemos de nuevo desnudos
y no tengamos vergüenza.)
Hermanos, nosotros sabemos,
pero la Libertad no sabe.IIHay que ser piedra o pura flor o agua,
conocer el secreto violeta de la pólvora,
haber visto morir delante del relámpago,
conocer la importancia del ajo y el espliego,
haber andado al sol, bajo la lluvia, al frío,
haber visto a un soldado con el fusil ardiente,
cantando, sin embargo, la Libertad querida.
Viva el amor, la vida poderosa,
la muerte creadora de olores penetrantes
y eso porque uno muere y resucita,
la luz sobre los techos de la aurora,
sobre las torres del petróleo,
sobre las azoteas de las parvas,
sobre los mástiles del queso y el vino,
sobre las pirámides del cuero y el pan,
la gente retornando,
una ventana con la bandera en familiar bordado
y la exacta ambulancia, con heridos,
cantando, sin embargo, la Libertad querida.
Hay que ser como el puente necesario,
natural como el lirio, como el toro,
saber llegar al fondo del silencio,
al subsuelo del brote y a la raíz del grito,
hay que haber conocido el miedo y el valor,
haber visto una mano que agita una linterna
de noche, hacia el distante nido de metralla,
hay que haber visto a un muerto cicatrizado y solo
cantando, sin embargo, la Libertad querida.IIIDe pronto entró la Libertad.
Estábamos todos dormidos,
algunos bajo los árboles,
otros sobre los ríos,
algunos más entre el cemento,
otros más bajo la tierra.
De pronto entró la Libertad
con una antorcha en la mano.
Estábamos todos despiertos,
algunos con picos y palas,
otros con una pantalla verde,
algunos más entre libros,
otros más arrastrándose, solos.
De pronto entró la Libertad
con una espada en la mano.
Estábamos todos dormidos,
estábamos todos despiertos
y andaban el amor y el odio
más allá de las calaveras.
De pronto entró la Libertad,
no traía nada en la mano.
La Libertad cerró el puño.
¡Ay! Entonces...
De La muerte en Madrid

EL ÁNIMA COBARDE

2009-07-06T17:10:00.003-03:00

Él componía la excelencia de un sabio degollador de la calma
... a golpes. El el vino tinto se mezclaba a gritos y se cocinaban amenazas en la hornalla del terror (el plato caliente se estrellaba contra la pared tantas veces lavada).
Ella se defiende a mordiscones, a patadas,a gritos, se esconde bajo la cama o en los jardines vecinos,espera... agazapada que él se duerma,que al menos salga a buscarla...
otra noche sin dormir. Por la mañana pasa maquillaje en sus heridas, viste una sonrisa todo el día, se disfraza de feliz rutina: niños al jardín, saludos cordiales, juega a estar viva en la oficina y luego sale, como zombie, otra vez hacia el calvario. Él, con su noche de mierda y su mierda de noche llega a los gritos, insultando, dando portazos, la levanta de la cama de los pelos, la arrastra por el suelo hasta pelarle la espalda, la patea, llama a su madre "tu hija esta drogada, no se despierta". Ella simula, finge no escuchar los gritos ni sentir los golpes, solo espera... espera... espera (mamá solo piensa en la vergüenza
si alguien se entera -mejor morir en silencio que en escándalo berreta). La bestia se duerme, casi a la madrugada se desploma en la cama rabioso y balbuceante. Ella se levanta, pone agua fría en sus heridas, se sienta en tinieblas, toma el 38, lo observa... asqueada, lo mira... sabe lo justo que sería verlo desangrarse... que fácil... imagina las mil formas de hacerle trinar sus huesos a balazos, comenzaría por las piernas para que se de cuenta, para que despierte gimiendo y retorciéndose de dolor, luego el estómago, los hombros, que sienta cada estallido de la pólvora y las esquirlas en su cuerpo... tan fácil es matar a un perro de estos.
Absorta ensimismada y ausente pasa algo en su espalda, una mano suave, que la acaricia y recorre su piel ardida: "mamá: ¿me hacés mimitos?". Guarda el arma en el placard, toma a sus hijas en brazos y se va, sin mas que las mochilas y un bolso de mano. En silencio. Pensando que el inútil fantasma durmiendo en el nido vacío nunca supo lo que es estar vivo.

Inexpresable Amor

2009-07-01T11:39:00.003-03:00

Escribir. Señuelos, debates y callejones sin salida a los que da lugar el deseo de "expresar" el sentimiento amoroso en una "creación" (especialmente de escritura)

1. Dos mitos poderosos nos han hecho creer que el amor podía, debía sublimarse en creación estética: el mito socrático (amar sirve para "engendrar una multitud de hermosos y magníficos discursos") y el mito romántico (produciré una obra inmortal escribiendo mi pasión).
Sin embargo Werther, que en otro tiempo dibujaba mucho y bien, no puede hacer el relato de Carlota (apenas puede bosquejar su silueta que es precisamente lo que, de ella, lo ha capturado). "He perdido... la fuerza sagrada, vivificante, con que creaba mundos en torno mio".
....

FRAGMENTOS DE UN DISCURSO AMOROSO

(ROLAND BARTHES)

LANOCHE DE LOS FEOS-MARIO BEDEDETTI

2009-06-21T18:21:00.002-03:00

(Para el hombre que ama las ruinas y está descansando,acurrucado en mi pecho, en un nido de besos tiernos, mientras los pájaros azules salen de paseo)

1-Ambos somos feos. Ni siquiera vulgarmente feos. Ella tiene un pómulo hundido. Desde los ocho años, cuando le hicieron la operación. Mi asquerosa marca junto a la boca viene de una quemadura feroz, ocurrida a comienzos de mi adolescencia.

Tampoco puede decirse que tengamos ojos tiernos, esa suerte de faros de justificación por los que a veces los horribles consiguen arrimarse a la belleza. No, de ningún modo. Tanto los de ella como los míos son ojos de resentimiento, que sólo reflejan la poca o ninguna resignación con que enfrentamos nuestro infortunio. Quizá eso nos haya unido. Tal vez unido no sea la palabra más apropiada. Me refiero al odio implacable que cada uno de nosotros siente por su propio rostro.

Nos conocimos a la entrada del cine, haciendo cola para ver en la pantalla a dos hermosos cualesquiera. Allí fue donde por primera vez nos examinamos sin simpatía pero con oscura solidaridad; allí fue donde registramos, ya desde la primera ojeada, nuestras respectivas soledades. En la cola todos estaban de a dos, pero además eran auténticas parejas: esposos, novios, amantes, abuelitos, vaya uno a saber. Todos -de la mano o del brazo- tenían a alguien. Sólo ella y yo teníamos las manos sueltas y crispadas.

Nos miramos las respectivas fealdades con detenimiento, con insolencia, sin curiosidad. Recorrí la hendidura de su pómulo con la garantía de desparpajo que me otorgaba mi mejilla encogida. Ella no se sonrojó. Me gustó que fuera dura, que devolviera mi inspección con una ojeada minuciosa a la zona lisa, brillante, sin barba, de mi vieja quemadura.

Por fin entramos. Nos sentamos en filas distintas, pero contiguas. Ella no podía mirarme, pero yo, aun en la penumbra, podía distinguir su nuca de pelos rubios, su oreja fresca bien formada. Era la oreja de su lado normal.

Durante una hora y cuarenta minutos admiramos las respectivas bellezas del rudo héroe y la suave heroína. Por lo menos yo he sido siempre capaz de admirar lo lindo. Mi animadversión la reservo para mi rostro y a veces para Dios. También para el rostro de otros feos, de otros espantajos. Quizá debería sentir piedad, pero no puedo. La verdad es que son algo así como espejos. A veces me pregunto qué suerte habría corrido el mito si Narciso hubiera tenido un pómulo hundido, o el ácido le hubiera quemado la mejilla, o le faltara media nariz, o tuviera una costura en la frente.

La esperé a la salida. Caminé unos metros junto a ella, y luego le hablé. Cuando se detuvo y me miró, tuve la impresión de que vacilaba. La invité a que charláramos un rato en un café o una confitería. De pronto aceptó.

La confitería estaba llena, pero en ese momento se desocupó una mesa. A medida que pasábamos entre la gente, quedaban a nuestras espaldas las señas, los gestos de asombro. Mis antenas están particularmente adiestradas para captar esa curiosidad enfermiza, ese inconsciente sadismo de los que tienen un rostro corriente, milagrosamente simétrico. Pero esta vez ni siquiera era necesaria mi adiestrada intuición, ya que mis oídos alcanzaban para registrar murmullos, tosecitas, falsas carrasperas. Un rostro horrible y aislado tiene evidentemente su interés; pero dos fealdades juntas constituyen en sí mismas un espectáculos mayor, poco menos que coordinado; algo que se debe mirar en compañía, junto a uno (o una) de esos bien parecidos con quienes merece compartirse el mundo.

Nos sentamos, pedimos dos helados, y ella tuvo coraje (eso también me gustó) para sacar del bolso su espejito y arreglarse el pelo. Su lindo pelo.

"¿Qué está pensando?", pregunté.

Ella guardó el espejo y sonrió. El pozo de la mejilla cambió de forma.

"Un lugar común", dijo. "Tal para cual".

Hablamos largamente. A la hora y media hubo que pedir dos cafés para justificar la prolongada permanencia. De pronto me di cuenta de que tanto ella como yo estábamos hablando con una franqueza tan hiriente que amenazaba traspasar la sinceridad y convertirse en un casi equivalente de la hipocresía. Decidí tirarme a fondo.

"Usted se siente excluida del mundo, ¿verdad?"

"Sí", dijo, todavía mirándome.

"Usted admira a los hermosos, a los normales. Usted quisiera tener un rostro tan equilibrado como esa muchachita que está a su derecha, a pesar de que usted es inteligente, y ella, a juzgar por su risa, irremisiblemente estúpida."

"Sí."

Por primera vez no pudo sostener mi mirada.

"Yo también quisiera eso. Pero hay una posibilidad, ¿sabe?, de que usted y yo lleguemos a algo."

"¿Algo cómo qué?"

"Como querernos, caramba. O simplemente congeniar. Llámele como quiera, pero hay una posibilidad."

Ella frunció el ceño. No quería concebir esperanzas.

"Prométame no tomarme como un chiflado."

"Prometo."

"La posibilidad es meternos en la noche. En la noche íntegra. En lo oscuro total. ¿Me entiende?"

"No."

"¡Tiene que entenderme! Lo oscuro total. Donde usted no me vea, donde yo no la vea. Su cuerpo es lindo, ¿no lo sabía?"

Se sonrojó, y la hendidura de la mejilla se volvió súbitamente escarlata.

"Vivo solo, en un apartamento, y queda cerca."

Levantó la cabeza y ahora sí me miró preguntándome, averiguando sobre mí, tratando desesperadamente de llegar a un diagnóstico.

"Vamos", dijo.

No sólo apagué la luz sino que además corrí la doble cortina. A mi lado ella respiraba. Y no era una respiración afanosa. No quiso que la ayudara a desvestirse.

Yo no veía nada, nada. Pero igual pude darme cuenta de que ahora estaba inmóvil, a la espera. Estiré cautelosamente una mano, hasta hallar su pecho. Mi tacto me transmitió una versión estimulante, poderosa. Así vi su vientre, su sexo. Sus manos también me vieron.

En ese instante comprendí que debía arrancarme (y arrancarla) de aquella mentira que yo mismo había fabricado. O intentado fabricar. Fue como un relámpago. No éramos eso. No éramos eso.

Tuve que recurrir a todas mis reservas de coraje, pero lo hice. Mi mano ascendió lentamente hasta su rostro, encontró el surco de horror, y empezó una lenta, convincente y convencida caricia. En realidad mis dedos (al principio un poco temblorosos, luego progresivamente serenos) pasaron muchas veces sobre sus lágrimas.

Entonces, cuando yo menos lo esperaba, su mano también llegó a mi cara, y pasó y repasó el costurón y el pellejo liso, esa isla sin barba de mi marca siniestra.

Lloramos hasta el alba. Desgraciados, felices. Luego me levanté y descorrí la cortina doble.

FIN

FERNANDO PEÑA

2009-06-18T12:37:00.001-03:00

La noticia. El anuncio de su deceso lo hizo Matías Martin, su colega en FM Metro, ayer por la tarde.
Sus palabras fueron: "Son las cinco de la tarde en la Ciudad de Buenos Aires y nos toca una vez más ser vehículo de comunicación de una noticia de mierda, una de esas situaciones tristemente esperadas, no se cómo definirla y no quiero hacer mucho rodeo. La noticia es que falleció Fernando Peña, autor y protagonista absoluto de El Parquímetro, un programa que solo un genio como él podría haber hecho. Falleció un genio, era compañero nuestro, lo queríamos mucho y nos quería mucho también. Es una noticia difícil de asimilar".

http://www.youtube.com/watch?v=SyVkY6MNsr4

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1140613

PARA TENER UNA NOCHE MUY DIVINE...

2009-06-15T14:33:00.003-03:00

KUMBIA QUEERS
Niceto Vega 5510 . Palermo . C1414BFD
Ciudad de Buenos Aires . Argentina
info@nicetoclub.com
Viernes 19 de Junio
Horario: 21 hs.
www.myspace.com/laskumbiaqueers
Anticipadas: $25 en boletería Niceto Club (Lu. a Vie. de 12 a 18 hs.) y Ticketek.
Extra-links !!!
KQ en Página 12
KQ en Clarin
KQ en Global-Art

LUEGO PASEN POR MALDITA (UNA EXPERIENCIA SIN RETORNO)
http://ginebrabase.blogspot.com/

DOMIGO ESTRENO
21 de junio

La pérdida que lamento es la del lenguaje, hablar de amor, sentir el impulso de hablar de amor. En todo caso es el lenguaje y no el objeto lo que podría extrañar...

¿Quién se atreverá a condenarme?

(lo mismo digo)

Hombres Necios Que Acusáis de Sor Juana Ines de la Cruz

2009-06-12T13:46:00.000-03:00

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si la incitáis al mal?

Cambatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco
el niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo,
y siente que no esté claro?

Con el favor y desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por crüel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?

Mas, entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga,
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

SALA DE PSICOPATOLOGÍA (A.Pizarnik)

2009-06-11T16:01:00.002-03:00

Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santillana del Mar, Marbella,
Segovia, Avila, Santiago,
y tanto
y tanto
por no hablar de New York y del West Village con rastros de muchachas estranguladas
-quiero que me estrangule un negro- dijo
-lo que querés es que te viole- dije (¡oh Sigmund! con
vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté
en las mejores playas de Europa)
y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino,
-Una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no
figura en el mapa dice:
-El dotor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo
aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzsche: ‘Esta noche tendré una madre o dejaré de ser’.
Strindberg; ‘El sol, madre, el sol’.
P. Eluard: ‘Hay que pegar a la madre mientras es joven’.
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación
lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido
de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi
útero
(y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de
la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí
orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein-
stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino
entre pelos como rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!
Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al lepro
so, pero
¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí, de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como
ustedes:
-¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
Y
sí,
aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que
la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te-
rror, y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por anti-
guos fantasmas emigrantes de las marivillosas e ilícitas pasiones de la
infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en un sala
llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de
la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por dónde empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es
casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
-¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina-
gotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy húmeda. Soy
una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y coger-
me a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda
me la chuparán) a fin de que me exorcicen y me procuren una buena
frigidez.
Húmeda.
Concha de corazón de criatura humana,
corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
‘Como un niño de pecho he acallado mi alma’ (Salmo).
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honorarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisieran un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a
fuerza de prolongarse,
(Ridículamente se ha adornado para este mundo -dice una voz
apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma -dijo.
Y yo le dije:
para reunirme con el ‘migo’ de ‘conmigo’ y ser una sola y misma enti
dad con él tengo que matar al ‘migo’ para que así se muera el ‘con’ y, de
este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finalizada en
la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el ‘centro’ del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolu-
ción de sociedades de consumo,
y lejos de enmierdantes simulacros de medir el tiempo median-
te relojes, calendarios, y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compra y se vende (oh, en ese jar-
dín para la niña que fui, la pálida alucinada en los suburbios malsanos
por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que
no has tenido madre (ni padre, es obvio)
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
-Ellos son todos y yo soy yo-
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras in-
teriores que estos mediquillos jamás sabrán conocer (la profundidad,
cuanto más profunda, más indecible) y los puteo porque evoco a mi
amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin-
guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen
cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la
miseria por no haber sabido ser una mierda práctico, por haber afron-
tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber
hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las mone-
das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin-
to lleno de espejos rotos y sal volcada-
viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos
un saqueador y un plagiario) a la vez que te confié,
oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes, para
darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)

Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en
ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,
15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las
analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti-
ca se olvidó la llave en algún lado:
abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?

El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta-
ñan la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura-
mente, le ha causado la vida que nos dan.
‘Cambiar la vida’ (Marx)
‘Cambiar el hombre’ (Rimbaud)
Freud:
‘La pequeña A. está embellecida por la desobediencia’, (Cartas...)

Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin duda, muchas claves las extrajo de ‘los filósofos de la naturaleza’,
de ‘los románticos alemanes’ y, sobre todo, de mi amadísimo Lich-
tenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas
como:
‘El le había puesto nombres a sus dos pantuflas’
Algo solo estaba, ¿no?
(¡Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
Y a Kierkegaard
Ya Dostoyevski
Y sobre todo a Kafka
a quien le pasó lo que a mí, si bien él era púdico y casto - ‘¿Qué
hice del don del sexo?’- y yo soy una pajera como no existe otra;
que le pasó (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo -tuvo que saber-
que de allí no se vuelve

se alejó -me alejé-
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(No es lo mismo decir ‘Buenas noches’ que decir ‘Buenas noches’)

El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te las picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te las picás,
yo, por mi parte, no puedo más.

DE VEZ EN CUANDO LA VIDA NOS BESA EN LA BOCA

2009-06-08T13:25:00.002-03:00

Max al volante, lidia prestando el auto y yo, hacia Mardel. Frío, risas, mensajes de texto, recorrida en conversaciones inaudibles por momentos, la incomodidad de tomar mate con el agua de ruta que quema la yerba y los mensajes de texto esperados, inesperados (la crueldad del silencio de una mujer que sabe que está sepultando una oportunidad y sembrando una alternativa)
La noche con amigos,NTVG sonando divinamente.
La celebración se tornó sorpresiva expresividad.
La madrugada otoñal frente al mar es helada.
El día generoso trajo una claridad vital. Mas decisiones, charlas de mate caliente rico y nuevos amigos.
Partimos hacia Tandil, otra fiesta de voces y cuerpos saltando hasta quedar extenuados, un recital impecable. Un Hostel con estufa (de verdad) vino, felicitaciones, lugares que se inauguran y tienen otro nombre, conversaciones donde uno pasa la vida entera en 4 horas. Un lujo.Dormir un rato está bien antes de viajar hacia baires.
En mi casa esperaba una pila de ropa sucia, un desorden importante dos perras y llamados nunca recibidos (mis hijas con el padre).
El hogar (donde viven 18 chicos/as y yo vamos adoptándonos con el corazón), llego cansada pero feliz, hay un partido en una tele donde las imágenes son casi silogismos borrosos, noto tensión y enojo, reclaman que no fui el viernes, recuerdo que les había avisado (la tensión cede).
Él no puede esperar
salta un abismo de ausencias
pelea por una justicia propia
se han apropiado del sentido de justicia
tiene miedo, lo se
tiene enojo, también
salta para ser visto, ser oído
se le da a elegir de que lado estar
saltar, esta vez, será no volver jamás
las palabras se aclaran, se buscan,
pelean en forma circular
salgo sin saber
de que lado del risco quedará
agua brava
casi, sin querer
se hizo mansa después
(lo supe al regresar)
Cruzar la puerta del Hogar, hacia la salida, es entrar a una dimensión que no siempre quiero recorrer, esta vez me estaban esperando.
Bar, café, fernet, diálogos , poesías dialogadas, cercanías extrañas. No se sabe nunca nada. Los perfumes se confunden y confinan.
¿Cuantas vidas se viven por segundo?
De nuevo mi casa, mi amigo esperando, mis perras, el Hogar (cruzar la puerta para estar dentro es vivir en la profundidad de mi alma).
Ojos dulces, amargos, indiferentes, burlones
abrazos y dibujos
enojos, silencios,
abrazos y esperanzas
ser observados clínicamente
a nosotros
a mí
a ellos
la captura nos asfixia.
Brandsen en duda. Se confirma el viaje.Las primas buscan la forma de llegar, una al corazón y otra al lugar de destino. Una forma de llegar es posible, la otra es una imposibilidad si se busca y lo inevitable si sucede.
La llegada, el reencuentro y caras nuevas.Respetuosamente, afectuosamente, simpáticamente,cruelmente, fugazmente,solidamente,hipocritamente,especulativamente,sinceramente,autenticamente... laberintos de incógnitas que no se despejan. Solo se abre el pecho y el alma, sólo. La familia es una inmensidad ficcionada, se ilusiona el amor de la confraternidad, se vibra y se siente también. Cuerpos apostados, apuesta a los cuerpos, apuestas perdidas, apuestas suicidas, apuestos algunos. El azar no se corresponde con la dicha a veces, la dicha no se corresponde con el azar necesariamente.
Invento una pintura de seres que amo, los contemplo, los admiro.
La fiesta pone en movimiento los cuerpos.
Un poco está bien.Un poco con mucho. Muchos pocos son todo. Todo lo que tengo siempre es poco y lo que siento siempre es mucho.
Generosos saludos de despedidas y abrazos que agradecen.
El regreso trae charlas, chistes, café y buscar salidas, buscar una forma de regresar a casa. Buscar la forma de regresar a una misma cuando se paraliza el corazón, cuando la expectativa hace trizas la posibilidad de respirar un presente pleno.
En mi casa me esperan mi amigo y mis perras (mis hijas están con el padre porque se enfermaron y no irán el lunes a la escuela). El poeta comparte una sensibilidad que abriga (los mails y los mensajes de texto ofrecen caricias).Las primas continuaron el regreso.
En casa comparto queso, vino y un té de hierbas, Kill Bill 2 y las fotos del tano transmitiendo bellezas exóticas (imágenes que hablan y cuentan mas historias). Extraño a Sofia y a Lucía, ya es tiempo de que sus ruiditos estén en casa dando vuelta todo.
En algún momento descanso.
En algún momento sueño. Y creo que hoy, por la mañana, ya no sé qué sinuosidad onírica será historia.
Ojalá que los recuerdos no hagan trampa.

DESDE MALDITA GINEBRA AL MEDIO DE MI PECHO.

2009-06-02T12:38:00.002-03:00

SED DE TODO
SED DE ESTE MINUTO
BOTELLAS A TUS PIES
PALABRAS A TUS OJOS
MAGIA QUE FLUYE
SE ARRASTRA POR EL SUELO SUCIO DE AMAR
Y SE INSTALA EN EL AMBIENTE
SIN FILTROS...
CON ELEGANCIA SALVAJE
CON GUIÑOS DE UNA NOCHE
COMPAÑERA EN ESO
DE BRINDAR CON LA LOCURA
"ESTAR" AHI, EN EL INSTANTE PRECISO
"ESTAR" Y RECONOCERTE
ENTRE LOS FANTASMAS
BRAVURA-TERNURA
NENA-MUJER
MADRE-RISA QUE ES POEMA
TALLADO AHI MISMO
EN LA SED DEL MOMENTO...
Y YO, ENTRE SENSACIONES EXTRAÑAS
CONTEMPLANDO, SIN PALABRAS
BELLEZA NATURAL
ENTRE CURDAS Y FANTASMAS
HUMO DULCE, JETAS RANCIAS
DEL AMOR ENLOQUECIDO...
TUS LETRAS EN MI AMANECER
CAFE SOLITARIO LLENO DE AUSENCIAS
TUS LETRAS AHORA QUE EL FRIO
ME CONQUISTA Y CAIGO RENDIDO
TUS LETRAS...SONRISA ANTES
DE ADORMECERME ENTRE POEMAS.

ERKER

ABRELATAS CUANTICO

2009-05-11T09:59:00.001-03:00

24 DE ABRIL BIBLIOTECA NACIONAL-19HS

2009-04-06T15:47:00.001-03:00

VAMOS NENA!!!

2009-04-01T14:24:00.001-03:00

Miércoles, 1 de Abril de 2009

TEATRO › EL ELENCO DE SOLO BRUMAS, UNA OBRA QUE IMPACTA

“Es una forma de conectarse poéticamente con la realidad”
El autor, el director y los protagonistas hablan de la pieza que se reestrena este viernes, cuyo primer disparador fue la noticia de las muertes de niños en Tucumán y la estratagema utilizada para ocultarlas del ojo público.

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Por Hilda Cabrera

Cerebro en brumas o país de brumas o alarido que se silencia. ¿Cuánto más despierta el título de la más reciente obra de Eduardo “Tato” Pavlovsky? En la presentación de Sólo brumas se alude a lo monstruoso instalado en lo cotidiano y a la cotidianidad de lo monstruoso, de modo tal que el espectador no tiene escapatoria: se compromete ante el teatro de intensidades de Pavlovsky o lo desecha. Singulares en lo que le toca a cada cual como protagonista, Pavlovsky, Susy Evans, Mirta Bogdasarian y Eduardo Misch, dirigidos por Norman Briski, reponen esta obra este viernes en el Centro Cultural de la Cooperación, donde habrá funciones hasta mayo, cuando el equipo viaje a Francia, invitado al festival de teatro político que organiza el Centro Dramático Nacional de Dijon-Bourbogne. Un intervalo apenas para continuar en junio en el complejo de la calle Corrientes, donde fue estrenada en julio de 2008 con un recibimiento acorde a una pieza que descoloca. Experiencia a la que el elenco le pone palabras: “La aceptación fue en un momento muy fuerte; disminuyó después por el clima social y político, pero mantuvimos el interés del público hasta noviembre, final de la temporada”, puntualiza el autor, en diálogo con Página/12, junto a sus compañeros.

–¿El público se muestra reticente a la obra?

Eduardo Pavlovsky: –El tema no es agradable, sobre todo porque hoy nuestro teatro pasa por un “posmodernismo divertido”. En Francia me dijeron algo así cuando seleccionaron Potestad y Sólo brumas para el Festival Internacional Teatro en Mayo, de Dijon. Las seleccionaron por ser las únicas estrictamente políticas que encontraron. Las otras que hoy se ven están muy bien escritas, pero cuentan historias que pueden ocurrir en cualquier otro lugar; éstas, en cambio, son nuestras.

–En el programa de mano se recuerda una denuncia hecha en 2004, en la provincia de Tucumán, sobre el destino de los bebés que nacen con un peso inferior a 500 gramos. ¿Qué incidencia tiene este tipo de trabajo en una sociedad que victimiza a los niños y acepta que padezcan desnutrición, golpizas, violaciones o raptos?

Norman Briski: –No lo sabemos. Uno siente la imperiosa necesidad de decir desde su lugar aquello que se silencia, y que los gobernantes, políticos y la misma sociedad tratan de ocultar para dar una buena imagen del país.

E. P.: –Aclaremos que una obra no es lo mismo que una denuncia política, pero pienso que ciertos temas políticos pueden “distorsionarse teatralmente” para profundizar en el imaginario social del momento.

–¿Evaluaron la respuesta del espectador?

Mirta Bogdasarian: –En términos generales, y más allá de las particularidades de las personas que ven la obra, la gente sale impactada, pero de una manera rara, como si estuviera irritada. Lo que ve duele y lo entienden, pero no lo quieren recibir. Sé de espectadores que después lo repiensan y adoptan otra actitud: decodifican y se la bancan.

–No faltan escenas bravas, como el monólogo del personaje Eusebio. En este punto, ¿qué pueden decir de sus roles?

Susy Evans: –Cuando compongo a Pepi me olvido del público, y siento que lo que está sucediendo en escena no es tan dramático. Esto no me sucede con otra obra de Tato, Potestad. Ahí, pienso ¡pobre gente, qué dura es esta obra! En Sólo brumas estamos todos ahí, en el depósito, pero mi personaje se va a otro tiempo, a otro espacio.

N. B.: –Pepi intenta irse cinco veces de la obra.

S. E.: –Pero no llamo a eso evasión ni delirio: es una forma de conectarse poéticamente con la realidad. Y se da bien, porque soy así en la vida: intento irme a algún lugar aunque no lo logre. Paradojalmente me gusta este trabajo: es importante y no estamos solos.

M. B.: –Susy destaca el valor de nuestro trabajo como actores, valor que no está dado directamente por el discurso de cada uno sino por las emociones que atraviesan a los personajes. El mío, Pipi, padece por sus problemas personales, por la amiga a la que quiso y perdió, por no haber tenido novio... Cada uno saca conflictos que no están referidos puntualmente al tema que circula en la obra (la victimización de los niños). En ese depósito, donde la tarea es recibir las cunas con los bebés moribundos, somos parte de una maquinaria que nos hace sufrir miserablemente. Esto permite que la obra no sea panfletaria.

–¿Y que Eusebio, Pepi y Pipi sean tan contradictorios? A Pipi la perturba el ruido de las bolsas al caer...

N. B.: –Está claro que a ella le gustan los chicos. No está despojada de afecto por los bebés, pero ve su trabajo como algo que debe hacer.

Eduardo Misch: –Como dice Norman, hacen lo que se les pidió. Son parte de un sistema que busca silenciar esas muertes. Mencionábamos antes las muertes en Tucumán, pero las denuncias sobre chicos que mueren hoy diariamente en el país continúan, y mueren por causas evitables.

E. P.: –Escribí esta obra después de ver salir a una pareja y cuatro chicos de una “casita” de 2x2 instalada en Figueroa Alcorta y Pampa. Me dije: “No puede ser que vivan así”. Soy consciente de que ésta es una obra difícil, con la cual quisimos denunciar –aunque no de forma explícita– lo que sucedía en un hospital de Tucumán, donde los bebés que no llegaban a pesar 500 gramos eran llevados a un lavadero, y los chicos moribundos no eran registrados como nacidos y muertos, sino que se los dejaba morir como si nunca hubieran existido. Pero el espíritu de la obra, así como lo hemos tomado, es lúdico, en el sentido que el teatro le da a esta palabra. Mi personaje Eusebio no sabe bien quién es; si lo supiera tal vez no tendría ese discurso, hecho de retazos de lo que puede ser el discurso de un chico muerto de hambre o de alguien al que torturaron.

N. B.: –Hablamos de una sociedad adormecida, y creo que también los roles están adormecidos. Los personajes no se dan cuenta de lo que está pasando. Y si hacemos un paralelismo, esa dormidera la podemos ver hoy en las internas que se dan en todo tipo de organización, donde incluyo a los que gobiernan.

–¿Dormidera equivale a indiferencia?

N. B.: –La complejidad de los hechos que nos llevaron a estar como estamos nos adormecieron, y además nos lastimaron.

E. P.: –Eusebio, Pepi y Pipi son seres lastimados. La indigencia no interesa, no genera inquietud a los que están afuera de la pobreza, como sí la genera la inseguridad. Y menos interesan los chicos desahuciados. Si empezáramos desde la base, desde la infancia, y de manera total, como en otra época se ocuparon Perón y Evita, tendríamos más futuro como país. Ahora nos encontramos con tres o cuatro generaciones de chicos deteriorados, con padres también deteriorados, y entonces, cuando oigo lo que dice nuestra Presidenta sobre la pobreza, me doy cuenta de que sólo toca las palabras, porque no la ubica como el problema esencial del país. Esta realidad me llevó a escribir la obra, y encontré en Norman, y en todo el equipo, una coincidencia ideológica que lo hizo posible. Tenemos un intercomunicador, Osvaldo Saidón, que nos mira y charla con nosotros sobre los inconvenientes de trabajar con una temática horripilante. Me pregunto: ¿cómo no vamos a tener delincuentes juveniles si no nos ocupamos de nuestros chicos?

N. B.: –Hay organizaciones que se ocupan, pero eso no basta. Sabemos del deterioro de la educación, la salud pública y hasta el entretenimiento, que cuenta con gente que nos marca el ritmo de lo que supuestamente es arte. La injusticia anda por todos lados y sólo deja fantasmas.

–¿Como el hombre misterioso que aparece al final para definir la obra?

E. M.: –Ese es mi personaje, y el único que se modificó en este reestreno.

N. B.: –Pero no demasiado: antes era un hombre que llevaba anteojos negros y ahora es un médico que niega que haya chicos que mueren diariamente y de esa manera en Argentina.

E. M.: –En el original, mi personaje entraba a ese depósito y hacía uso del “efecto sorpresa”. Después se produjeron cambios. Eusebio, Pepi y Pipi empezaron a darse cuenta de qué lugar era ése y qué podía sucederles.

M. B.: –Nosotros, como actores, seguimos los lineamientos de la obra, pero hay algo que la completa y es el cuerpo y las particularidades de los que componemos cada rol.

N. B.: –Sería bueno decir que el teatro de Tato es dramaturgia para actores: no empieza ni termina como literatura.

CONILANDIA TOMA FRASE QUE ANGIE TOMÓ A ANTIPRI...

2009-03-20T11:20:00.001-03:00

Frase robada de otro blog
"Siempre nos modifica lo que amamos"
Antiprímula

NTVG EN EL VELODROMO 16/03/09

2009-03-17T10:00:00.001-03:00

Como ya sabrán debido a la lluvia la presentación de “El camino” pasó al domingo 16/03 a las 19 hs. Tanto los músicos como los asistentes superaron el amargo momento del sábado y disfrutaron de un show impecable.
Mientras el público llegaba un Dj tocaba música electrónica. Luego arrancaron casi como una explosión con “El camino”
Entre otros tocaron:
El Camino - Como Si Estuviera (mientras se proyectaba el video por las pantallas)-
Esta Plaga (mientras pasaban slogans políticos por las pantallas)- Tu Nombre-El Mismo Canal (aquí Emi estaba con un bigote y una peluca simulando un conductor de noticiero, mientras los músicos tocaban en el escenario)- Niño- Tan Lejos- Rata- Sólo Tu Boca- Mirarte A Los Ojos (dedicado a sus ex compañeros Mateo y Pablo)-Que Sean Dos (subió al escenario Elena Prieto quien participa en la grabación del disco)- Pensar-Ya Entendí- Poco (en este tema subió un grupo de mujeres con los ojos vendados y carteles que decían “asesinada” , por las pantallas pasaban las fotos y las referencias de mujeres victimas de la violencia, asesinadas por sus parejas o exparejas) luego un aliviador “No hay dolor”… Verte Reír- Difícil- Irigoyen-Fuera de Control-Rata- Te Voy a llevar- No era Cierto- Tenés que saltar- Tan Lejos- Al Vacío- Navegar- Clara (al ritmo del 2x4- solo Marcel Curuchet en teclados y Emiliano cantando)- Te quiero más- Como si estuviera… estrofas de Sumo y Los Redondos, la introducción de “What a wonderful World”

Otros invitados: Roberto Musso del Cuarteto de Nos, Juan Casanova, ex Traidores, Santulo del Peyote..

Amame como soy

2009-03-11T15:09:00.000-02:00

(Pablo Milanés)

Ámame como soy, tómame sin temor
tócame con amor, que voy a perder la calma.
Bésame sin rencor, trátame con dulzor
mírame por favor que quiero llegar a tu alma.

Amar es un laberinto que nunca había conocido
desde que yo di contigo quiero romper ese mito.
Quiero salir de tu mano venciendo todos los ritos
quiero gritar que te amo y que todos oigan mi grito.

Ámame como soy, tómame sin temor
tócame con amor, que voy a perder la calma.
Bésame sin rencor, trátame con dulzor
mírame por favor que quiero llegar a tu alma.

Lo bello es lo que ha nacido del más puro sentimiento
lo bello lo llevo dentro, lo bello nace conmigo.
Yo quiero sientas conmigo tan bello como yo siento
juntar esos sentimientos y hacer más bello el camino
----------------------------------------------------

Ponele que algo así estaría bueno no?

...

2009-03-10T16:36:00.002-02:00

"Presenté mis credenciales a tu risa
y me clavaste una lanza en el costado"

LA SOLEDAD (Pablo Milanés)

2009-03-06T12:11:00.000-02:00

La soledad
es un pájaro grande multicolor
que ya no tiene alas para volar
y cada nuevo intento da más
dolor.

La soledad
anida en la garganta para esperar
el grito que se arranca con su
cantar cuando llega el silencio
del desamor.

La soledad
a veces tiene ganas de acompañar
el rostro que recuerda mal
aquel amor que nunca fue para
soñar.

La soledad
inventa la más bella aparición
remueve los rincones del corazón
para quedarse sola la soledad...
con su niñez
su mocedad
con su vejez
para llorar
para morir
en soledad...

Infierno angelical.

2009-02-27T16:39:00.002-02:00

Ruth se despierta mientras va anocheciendo, está algo mareada, su rostro pálido, el ardor en la garganta y la sensación de sangre espesa no le permiten pensar con claridad.
El viento golpea las maderas sueltas de la persiana en diagonal contra su ventana, los golpes son insoportables y se tapa las orejas mientras se levanta lentamente de su cama. Hay olor, no es el vomitivo olor a humedad del fondo de su placard, ni el penetrante y ácido hedor de la bolsa de basura que no ha sacado al pasillo. Deambula por su monoambiente como un sabueso viejo y sin olfato, como un perro rengo, busca entender lo que sucede pero no puede sostenerse, el cuerpo le pesa, mucho, retroceden unos pasos lentamente y se desploma en la cama. Siente asco, cansancio, confusión. Intenta repasar la noche anterior pero está demasiado cansada. Se acuesta intentando que se aquieten las paredes, o el techo, que deje de moverse el piso o que termine esa sensación irritante, irreconocible. Intenta levantarse, pero se va hundiendo cada vez más profundo en el hueco de su colchón ardido, hasta sentir que sus huesos se aplastan contra las maderas, abraza la almohada sintiendo frío, sueño, mucho sueño.
Aún conciente se da cuenta que el aire no es suficiente, intenta abrir la ventana pero su brazo apenas se mueve, le arden los ojos las lágrimas amargas mojan las sábanas, el aire no alcanza; en un esfuerzo aún mayor intenta tomar el teléfono de la mesa de luz para pedir ayuda, llega a tantear apenas el aparato y toma un cable que recorre con los dedos hasta encender el velador. En segundos un estallido se convierte en una bola de fuego.
Esa tarde había puesto la pava para tomar unos mates, no logró darse cuenta que el agua hirviendo apagó la hornalla mientras ella se dormía.
La explosión se tragó a Ruth como se tragan las ciudades a los miserables.

UN ANGEL PARA TU SOLEDAD

2009-02-26T10:35:00.001-02:00

Redonditos de Ricota

Ya sufriste cosas mejores que éstas
y vas a andar esta ruta, hoy,
cuando anochezca.
Tu esqueleto te trajo hasta aquí
con un cuerpo hambriento, veloz
y aquí ¡Gracias a dios!
uno no cree en lo que oye.
Angel de la soledad
y de la desolación
preso de tu ilusión vas a bailar,
a bailar... bailar.
Es tan simple, así
(no podés elegir)
Claro que no siempre, ves?
resulta bien
Atado con doble cordel
(el de simular),
no querés girar maniatado,
querés faulear...
y arremolinar.
Medís tu acrobacia y saltás.
Tu secreto es:
-La suerte del principiante
no puede fallar.-
Alguna vez, quizá, se te va la mano
y las llamas en pena invaden tu cuerpo
y caés en manos del Angel de la Soledad
y él ¡Gracias a dios!
tampoco cree en lo que oye.
Angel de la soledad
y de la desolación
preso de tu ilusión vas a bailar,
a bailar...bailar.

Yo no se que me han hecho tus ojos

2009-02-20T19:53:00.003-02:00

Pero algo ya no creo ni se crea en la bruma de la seducción... ajena. Parto, como partida por la vida, partida en dos, en tres creo... mejor. Va mi vida por ahí y yo, por acá (vaya a saber por cuanto o por cual). Va mi vida entre náufragos latiendo, obvio, naufragando.

Yo No Se Que Me Han Hecho Tus Ojos
Carlos Gardel
Composição: Francisco Canaro

Yo no se si es cariño el que siento,
yo no se si sera una pasion,
solo se que al no verte una pena
va rondando por mi corazón...
Yo no se que me han hecho tus ojos
que al mirarme me matan de amor,
yo no se que me han hecho tus labios
que al besar mis labios, se olvida el dolor.

Tus ojos para mi
son luces de ilusion,
que alumbra la pasion
que albergo para ti.
Tus ojos son destellos
que van reflejando
ternura y amor.
Tus ojos son divinos
y me tienen preso
en su alrededor.
Tus ojos para mi
son el reflejo fiel
de un alma que al querer
querra con frenesi,
que con fe me guiaran
por un sendero
de esperanzas y esplendor
porque sus ojos son, mi amor!

Yo no se cuantas noches de insomnio
en tus ojos pensando pase;
pero se que al dormirme una noche
con tus ojos pensando soñe...
Yo no se que me han hecho tus ojos
que me embrujan con su resplandor,
solo se que yo llevo en el alma
tu imagen marcada con el fuego de amor.

2009-02-04T17:56:00.000-02:00

DE VEZ EN CUANDO LA VIDA

2009-02-02T15:33:00.003-02:00

Nos besa en la boca... y otras veces ni siquiera eso. Creo que los encuentros son enredos, enredos de deseo del otro y más aún de aspiracion propia. Creer que eso nos va a dar un ser, un estar en la vida desde otro lugar. Nos enamoramos más de lo que "podríamos" llegar a hacer que de lo que sucede. Cada vez más las oportunidades son meros espejismos, que nos dejan boqueando como pez... fuera del agua

JUANELE...

2009-01-20T16:03:00.001-02:00

Juan L. Ortíz
Todo el día mi alma estará suspensa
De la voz del agua,
La voz del agua,
Como en un sueño
Mojado.
Dulcemente cierra el mundo!
Todo el día seré un niño
Que se está durmiendo.
La vida será sólo
Una voz querida.

Nada es para siempre

2009-01-09T20:34:00.002-02:00

Como bien canta Fabi Cantilo, ni siquiera el olvido es para siempre.
Amar con lo que hay ni siquiera sé a quien o que es lo que amo.
Suave murmullo que, en el viento, se hace espuma de mar

2009

2009-01-05T16:36:00.002-02:00

Todo tiempo que ilusiona circularidad se hace alma y respiración en la linealidad de las circuntancias...

FELIZ NAVIDAD (a los del dolor tambien no?)

2008-12-25T00:49:00.001-02:00

Attaque 77 -Papá Llegó Borracho

Felices navidades
para todo el mundo
Papá llegó borracho
como de costumbre
Año nuevo, vida nueva
Año nuevo, impuesto nuevo
Navidad, Navidad
Dulce Navidad
Felices Navidades
El diario me regala
nuevas atrocidades
como de costumbre
[Más Letras en es.mp3lyrics.org/qHs]
Año nuevo, sin champagne
Sin pan dulce, sin caviar
Navidad, Navidad
Dulce Navidad
Sólo quiero saber
cuál es mi porvenir
y cuántas Navidades
van a ser así
Felices Navidades
para el recién nacido
Nuevas mentes sanas
para un mundo podrido
Años nuevos que vendrán
Años nuevos que serán
Navidad, Navidad
Dulce Navidad

MUESTRA SPORTIVO

2008-12-15T13:46:00.000-02:00

PETER

2008-12-11T17:26:00.001-02:00

SIN PALABRAS, EN MENOS DE DOS MINUTOS ME SALVÓ DE LA GUILLOTINA.
ESTO ES COMO EN LA MAFIA, LE PUEDO DEVOLVER EL DINERO, EL FAVOR SE LO VOY A DEBER TODA LA VIDA.

Nada

2008-12-10T10:13:00.000-02:00

No queda nada... nada más

Espero curarme de ti

2008-12-01T10:22:00.000-02:00

Espero curarme de ti en unos días.
Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte.
Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno.
Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante.
En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del Amor quemado.
Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del Amor están están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también
ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama.
Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo:
”qué calor hace”,
”dame agua”,
”¿sabes manejar?,
”se hizo de noche”...
Entre las gentes, a un lado de tus gentes
y las mías, te he dicho “ya es tarde”,
y tú sabías que decía “te quiero”.

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo.
Para que hagas con él lo que tú quieras:
guardarlo,
acariciarlo,
tirarlo a la basura.
No sirve, es cierto.
Sólo quiero una semana para entender las cosas.
Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.
Jaime Sabines

No lo sé

2008-11-21T21:06:00.003-02:00

Ayer (jueves20) en Teatro, una vez más Mirta me abrió los ojos, pero esos que se abren a ojos cerrados. No se cómo carajo logró (si tiene "ese no se qué que que se yo"), logré, logramos que algo cambiara en mí, algo al menos que me permitiera robarme la furia y llorarla o asomarme a la muerte y olfatearla, o solo estar y soportarlo casi como una melodía.
Vivicha mi amiga todo terreno cumplió años.
En la parada del bondix encontré a Sebas el miercoles y a David el jueves (hace 15 años que no sabia de ellos)
Mi hija Sofia hoy me acompañó a la radio a ver a los chicos de NTVG en Cual es? (unir territorios separados por abismos me deslumbra)
Hace mas de 15 años veiamos a Mario en la TV ataca con las amigas que detestabamos a Tinelli, jua
Datos, que, no lo sé, forman parte de la poesía que se hace carne en el alma y alimenta los deseos desnutridos.

ETERNAMENTE

2008-11-13T12:57:00.001-02:00

Todo se hace infinito e ínfimo

JAIME SABINES (Joyita compartida por Guille)

2008-11-10T11:31:00.001-02:00

DESPUÉS DE TODO...
Después de todo
-pero después de todo-
sólo se trata de acostarse juntos,
se trata de la carne,
de los cuerpos desnudos,
lámpara de la muerte en el mundo.
Gloria degollada, sobreviviente
del tiempo sordomudo,
mezquina paga de los que mueren juntos.
A la miseria del placer, eternidad,
condenaste la búsqueda, al injusto
fracaso encadenaste sed,
clavaste el corazón a un muro.
Se trata de mi cuerpo al que bendigo,
contra el que lucho,el que ha de darme todo
en un silencio robusto
y el que se muere y mata a menudo.
Soledad, márcame con tu pie desnudo,
aprieta mi corazón como las uvas
y lléname la boca con su licor maduro.

Gracias a Marcelo Percia por invitarnos con esto...

2008-11-07T13:36:00.001-02:00

La proposición 341 de La Gaya ciencia o de La ciencia jovial de Nietzsche que se llama La carga más pesada, dice: “¿Qué dirías si un día o una noche se introdujera furtivamente un demonio en tu más honda soledad y te dijera: "Esta vida, tal como la vives ahora y como la has vivido, deberás vivirla una e innumerables veces más; y no habrá nada nuevo en ella, sino que habrán de volver a ti cada dolor y cada placer, cada pensamiento y cada gemido, todo lo que hay en la vida de inefablemente pequeño y de grande, todo en el mismo orden e idéntica sucesión, aun esa araña, y ese claro de luna entre los árboles, y ese instante y yo mismo. Al eterno reloj de arena de la existencia se lo da vuelta una y otra vez y a ti con él, ¡grano de polvo del polvo!"? ¿No te tirarías al suelo rechinando los dientes y maldiciendo al demonio que así te hablara? ¿O vivirías un formidable instante en el que serías capaz de responder: "Tú eres un dios; nunca había oído cosas más divinas"? Si te dominara este pensamiento, te transformaría, convirtiéndote en otro diferente al que eres, hasta quizás torturándote. ¡La pregunta hecha en relación con todo y con cada cosa: "¿quieres que se repita esto una innumerables veces más?" pesaría sobre tu obrar como la carga más pesada! ¿De cuánta benevolencia hacia ti y hacia la vida habrías de dar muestra para no desear nada más que confirmar y sancionar esto de una forma definitiva y eterna?”

Poema De La Cordura de Leopoldo Marechal

2008-10-29T12:25:00.002-02:00

Con pie de pluma recorrí tu esfera,
Mundo gracioso del esparcimiento;
Y no fue raro que jugara el viento
Con la mentira de mi primavera.
Dormido el corazón, extraño fuera
Que hubiese dado lumbre y aposento
Al suplicante Amor, cuyo lamento
Llama de noche al corazón y espera.
Si, fría el alma y agobiado el lomo,
Llegué a tu soledad reveladora
Con pie de pluma y corazón de plomo,
¡Deja que un arte más feliz asuma,
Gracioso mundo, y que te busque ahora
Con pie de plomo y corazón de pluma!

OKTOBER-FEST- PORQUE SALIÓ...

2008-10-22T10:26:00.005-02:00

TEMA 12 - Navegar

Navegar en paz

Requiere su tiempo

Y en la soledad

Mirar hacia adentro

Se curan heridas

Se encuentran salidas

En la oscuridad

En ese momento

Si se rema más

se viaja más lento

Si nada mejora

no pasan las horas

Hace un día o dos

Que no me levanto

Ya no queda voz

Pero queda el canto

De alguna manera

Fue larga la espera

Siempre me toca a mí

El camino mas largo

Yo me hago cargo.
Navegar en paz

Requiere su tiempo

Y en la soledad

Mirar hacia adentro

Se curan heridas

Se encuentran salidas

En la oscuridad

En ese momento

Si se rema más

se viaja más lento

Hace un día o dos

Que no me levanto

Ya no queda voz

Pero queda el canto

NTVG-EL CAMINO MAS LARGO

ESTRENO 16 DE OCTUBRE... Vamos Mirta!!!!!

2008-10-12T07:56:00.000-03:00

No me jodan

2008-10-02T11:03:00.002-03:00

Se dicen que lo que realmente ya no quedan son recursos naturales para sobrevivir, que "vienen por el agua"... lo que no hay es Guita!

Viuda e hijas del Rock and roll que con el ritmo de "Pata Pata" hicieron esta letra hace muuuuuucho tiempo
Plata Plata(pata pata)
(Letra y Musica: Miriam Makeba y Jerry Ragovoy)
Mosca, vil metal, dinero
veni plata plata
te busco y no te encuentro
veni plata plata
sacame del subsuelo,
regalenme plata
te nombro y me desvelo
por vos plata plata.
Pagaria, pagaria por
tener plata plata
pagaria con indexacion
si tuviera plata(bis)
Pesos, Australes patacones,
veni plata plata
doy vuelta los cajones
quien tiene la plata
me de retorcijones
pensar en la plata
intimo a los ladrones
devuelvan la plata
Cantaria, cantariamos
este pata pata
cantaria cantaria por
un poco de plata.
Verdes, cruceiros, guaranies
veni plata plata
escudos, yens, florines
no importa la marca
por culpa de Martinez
ya no queda plata.
Agarren los patines
y ganen su plata
Pagaria, pagaria..

Voz: Mavy Diaz

Y, soy reincidente... (que suerte que hay tantas formas de decirlo)

2008-09-27T14:06:00.002-03:00

Artista: La Vela Puerca
Album: A Contraluz
Canción: Sin palabras

Voy hablando sin palabras
Voy mirando sin ojos
Agarrando sin las manos
Viviendo sin corazón
Al camino que elegí
Yo no se quien me llevó
Si las vueltas de la vida
O si las vueltas las di yo
Ojalá que las palabras
Que hablan de la soledad
Busquen un acompañante
Y no hablen solo por hablar
Corre humo por mis venas
Con un fuerte olor dulzón
No tengo noticias tuyas
Y ya perdí la razón
Tengo miedo en el olvido
Y me mata la ansiedad
En ese tiempo de distancia
Vive lo que no se da
Ojalá que cuando vuelvas
Si decidís a volver
Vuelvas con la frente en alto
Para que lo puedas ver.

Sabés que?

2008-09-23T15:14:00.002-03:00

Lamentablemente me encontré con un mail viejo, hacia un viejo candidato,donde decía (yo decía)un montón de cosas sin decir nada. Sintiendo esa vergonzosa sensación de "perdón por gustarme tanto" y la verdad, me sentí una boluda importante (por el candidato, por lo que decía, por la impotencia)
La importancia que le damos a un semejante nos desdibuja en el espejo de lo aparente
Menos mal que el Universo decide por nosotros muchas veces.Menos mal

Vladimir Kush

2008-09-18T11:36:00.003-03:00

DE MI CAIDA SIN FIN A MI CAIDA SIN FIN

2008-09-15T14:38:00.002-03:00

Donde nada ni nadie me aguardaba, salvo yo misma y la intensidad.
Todo (mi todo es un grano de arena en el desierto Universal, pero es TODO) todo parecía indicar que los lugares del amor no habían pasado por mi historia, y, que aún así y por eso acudiría resistente a saciar mi sed en el desierto, sintiéndome una desterrada en los territorios de el emparejamiento. Entre bordes y redes coincidí con algún que otro sistema planetario, pero, como siempre, debíamos seguir girando.
Hace mas de un año me dí por mal recibida en uno de esos planetas y no volví más (aunque desde otras galaxias observara sus movimientos cada vez que fuera posible)
Hace unas horas o unos siglos ya, el planeta se abrió en dos y el tiempo dejó de existir, no es metáfora, el tiempo dejó de existir y encarnamos en animales felices cálidamente acunados en un abrigo común. Luego, nuestras galaxias siguieron desfilando entre los soles.
Mi intensidad ha recorrido su propia historia y donde no habìa amor, lo inventó y, como lo ha creado ya no lo necesita, creo que eso que llaman amor planea volver por este mundo.

SENSACIONES

2008-09-10T10:27:00.001-03:00

Como cuando no alcanza la palabra, para nada, solo una imagen dice como me siento hoy (en mi 35 aniversario)

Gustav Klimt

2008-09-08T14:29:00.003-03:00

La sociedad del espectáculo, Guy Debord (1967)

2008-09-08T14:25:00.001-03:00

Capítulo 1
La separación consumada

"Y sin duda nuestro tiempo... prefiere la imagen a la cosa, la copia al original, la representación a la realidad, la apariencia al ser... lo que es 'sagrado' para él no es sino la ilusión, pero lo que es profano es la verdad. Mejor aún: lo sagrado aumenta a sus ojos a medida que disminuye la verdad y crece la ilusión, hasta el punto de que el colmo de la ilusión es también para él el colmo de lo sagrado."
FEUERBACH, prefacio a la segunda edición de La esencia del Cristianismo.
1
Toda la vida de las sociedades en las que dominan las condiciones modernas de producción se presenta como una inmensa acumulación de espectáculos. Todo lo que era vivido directamente se aparta en una representación.
2
Las imágenes que se han desprendido de cada aspecto de la vida se fusionan en un curso común, donde la unidad de esta vida ya no puede ser restablecida. La realidad considerada parcialmente se despliega en su propia unidad general en tanto que seudo-mundo aparte, objeto de mera contemplación. La especialización de las imágenes del mundo se encuentra, consumada, en el mundo de la imagen hecha autónoma, donde el mentiroso se miente a sí mismo. El espectáculo en general, como inversión concreta de la vida, es el movimiento autónomo de lo no-viviente.
3
El espectáculo se muestra a la vez como la sociedad misma, como una parte de la sociedad y como instrumento de unificación. En tanto que parte de la sociedad, es expresamente el sector que concentra todas las miradas y toda la conciencia. Precisamente porque este sector está separado es el lugar de la mirada engañada y de la falsa conciencia; y la unificación que lleva a cabo no es sino un lenguaje oficial de la separación generalizada.
4
El espectáculo no es un conjunto de imágenes, sino una relación social entre personas mediatizada por imágenes.
5
El espectáculo no puede entenderse como el abuso de un mundo visual, el producto de las técnicas de difusión masiva de imágenes. Es más bien una Weltanschauung que ha llegado a ser efectiva, a traducirse materialmente. Es una visión del mundo que se ha objetivado.
6
El espectáculo, comprendido en su totalidad, es a la vez el resultado y el proyecto del modo de producción existente. No es un suplemento al mundo real, su decoración añadida. Es el corazón del irrealismo de la sociedad real. Bajo todas sus formas particulares, información o propaganda, publicidad o consumo directo de diversiones, el espectáculo constituye el modelo presente de la vida socialmente dominante. Es la afirmación omnipresente de la elección ya hecha en la producción y su consumo corolario. Forma y contenido del espectáculo son de modo idéntico la justificación total de las condiciones y de los fines del sistema existente. El espectáculo es también la presencia permanente de esta justificación, como ocupación de la parte principal del tiempo vivido fuera de la producción moderna.
7
La separación misma forma parte de la unidad del mundo, de la praxis social global que se ha escindido en realidad y en imagen. La práctica social, a la que se enfrenta el espectáculo atónomo, es también la totalidad real que contiene el espectáculo. Pero la escisión en esta totalidad la mutila hasta el punto de hacer aparecer el espectáculo como su objeto. El lenguaje espectacular está constituido por signos de la producción reinante, que son al mismo tiempo la finalidad última de esta producción.

Imperdible de Fontanarrosa (gracias maximilanodos)

2008-07-18T11:36:00.000-03:00

" Mi amiga Colette solía decir, y hace ya mucho tiempo, "Estamos entrando en la edad del nunca me había pasado"... Y es así. Decimos: "Es curioso. Nunca me había pasado, me agaché a recoger un tenedor y se me trabaron cuatro vértebras de la columna. Escuchamos: "Es notable. Nunca me había pasado. Mordí un caramelo de limón y un premolar se me partió en ocho pedazos.Es que, así como se habla de un Primer Mundo y de un Tercero sin que nadie conozca a ciencia cierta cual es el Segundo, nosotros hemos pasado de la Primera Edad a la Tercera sin recalar por la Segunda y el cuerpo acusa recibo de tal apresuramiento. El tiempo mismo, incluso, ha tomado una consistencia gelatinosa, plástica, mutante. Calculamos: - "Cuánto hace que se mudó Ricardo a su nueva casa?". Y arriesgamos: - "Tres, cuatro años". Hasta que alguien, conocedor, nos saca de la duda:"Catorce". Suponemos ante el amigo encontrado ocasionalmente en la calle: - "Tu pibe debe andar por los seis, siete años". - "Tiene diecinueve - nos contesta el amigo - Vení Tacho!”. Y nos presenta a una bestia de un metro ochenta, pelo verde, un clavo miguelito clavado en la ceja y un cardumen de granos sulfurosos en la mejilla.
Se corrobora entonces aquello que, dicen, decía John Lennon: "El tiempo es algo que pasa mientras nosotros estamos distraídos haciendo otra cosa". Y suerte que estamos distraídos haciendo otra cosa. Mucho peor es aburrirse. Es dulce rememorar ciertos momentos, pero más me entusiasma pensar en las cosas que tengo para hacer. Es que muchos de esos ciertos momentos son muy viejos. Y por lo tanto vale recordar el consejo dado por Javier Villafañe cuando alguien le preguntó cómo hacía para conservarse tan joven pasados los ochenta años. - "No me junto con viejos", respondió el maestro. Yo quiero agregar lo que un día dijo Jean Louis Barrault, famoso mimo francés, "La edad madura es aquella en la que todavía se es joven, pero con mucho más esfuerzo".-
Publicado por: maximilianodos Julio 18, 2008 10:27 AM
http://weblogs.clarin.com/almacen/archives/2008/07/ese_numero_magico.html

2008-07-16T16:04:00.000-03:00

Editorial Topía presenta
Luz en la selva
La novela familiar de Enrique Pichon Rivière
De Vicente Zito LemaParticipan: Horacio Gonzalez, Joaquín Pichon Rivière y Marcelo PerciaCristina Banegas leerá fragmentos del libro
Coordinación: Alejandro Vainer
Miércoles 16 de julio, 20:30 hs
Teatro del Pueblo, Diagonal Norte 943
CEREMONIAS Y SEÑALES
Este libro pretende lo imposible: convertirse en una ceremonia de resurrección.Bien se dice: aunque el puerto sea el infierno, lo maravilloso del alma es su viaje.De allí que una novela sobre la vida de un tercero esté escrita en primera persona.Hubo que ponerse en la piel del otro. El escritor desaparece de sí, mientras que ese otro,un personaje vivo, en plena luz de escena, aunque esté muerto y oscuroen la oscuridad de la muerte, provoca la vida.La vida que se produce también necesita un espacio, un cuerpo.Allí esta el lector. Que para entrar en la ceremonia debe estar vivo, hablo de una potencia de vida que se expresa en los actos, y tener paciencia y pasión.Primero, la pasión que corresponde a la muerte (una pasión triste), y de inmediato la pasión que nace de los espíritus vivos (la pasión alegre).O sea: un lector que reconstruye la vida del otro, aquel que escribió (diría Freud, va paso a paso sobre su mecanismo de creación); haciéndose a la vez cargo, ¡vaya carga!,de la vida de quien está en lo escrito, y que ahora es mucho más que un personajeen la realidad de la muerte, en tanto marcó la vida de quien escribe (en la escritura quedan las huellas), y marca también la vida de quien lee. (Desde la lectura se alzanlas huellas del amor o del desprecio.)Escribir y leer sobre "el otro", puede ser entonces la pretendida ceremonia de resurrección, con toda su angustia, porque se admite, como punto de partida,que en esa angustia yace la esencia del ser, y que la poesía nombrada una yotra vez en el libro, es un dialogo con la muerte por fuera de la piedad, imposibleen la resignación.Señales: Los diálogos entre él "narrador" y el "narrado" son reales y son un sueño.Es decir que son materiales, de una manera y de otra manera sucedieron. (¡Y aquí yano importa quien está en la vida y quien está en la muerte!).Pagina tras página. El camino de la vida es el camino de la vuelta. O en el cielo se encuentra el infierno. Lo admito, la novela no fue gestada así, pero puede leerse así. Hay venenos dulces.La poética, sin ella nada existe, puede reconstruirse a partir de las Rapsodias ySonatinas. (Así también la razón puede pulirse en los cristales del delirio.)Nada aquí ocurre por sí, sin la realidad de los otros que la constituye como sí. Por ello pueden leerse inicialmente las "otras voces", que es el espacio público, y desde ahí entrar en el corpus de la subjetividad, el relato propiamente dicho. Y aquí surgen, por lo menos, tres posibilidades: ser el narrador, ser el que narra, o dar un salto a través de la espiral y construir un nuevo cuerpo (digamos un alma, "alma que tanto te han herido"., ¡ oh, frágil, palito del violín!...), que legitima la tercería, el ojo que mira desde la cerradura y permite que aquello que sucedió, suceda.Por último: ¿Por qué no guiarnos con la necesidad de la belleza, como el beato y como el poseído que con sus estrellas levantan su cielo.?Por más último: ¿Por qué no dejarse llevar por el azar, o por el destino, o por el viento que mueve las páginas del libro.?Post Scriptum: ¿Por donde entraré yo en este libro, si quiero salir del libro y escribir lo que falta escribir de la novela familiar del otro -querido Pichón-, siempre que no caiga de cabeza en el pozo de la melancolía que acecha al hombre que escribe.?
Vicente Zito LemaMarzo de 2008

LA RAZON DE MI VIDA (EVA DUARTE DE PERON)

2008-06-25T15:12:00.001-03:00

LA MUJER QUE NO FUE ELOGIADA
Por eso tal vez, escritores y poetas han hablado mucho de las mujeres bellas y elegantes... y han cantado a las mujeres viendo solamente a esa clase de mujeres cuya feminidad es indiscutible.
A esa "mujer" han visto solamente. Por eso escritores y poetas no han dicho la auténtica verdad respecto a la mujer.
La mujer no es eso. No es vacía, ligera, superficial y vanidosa. No es lo que ellos han escrito: egoísta, fatal y romántica.
No. No es como ellos la pintaron: charlatana y envidiosa.
Ellos la vieron así porque no supieron ver nunca a la mujer auténtica que, por ser precisamente auténtica, se refugia silenciosa en los hogares del pueblo, donde la humanidad se hace eterna.
Esa mujer no ha sido aclamada por los intelectuales.
No tiene historia. No ofrece recepciones. No juega al bridge. No fuma. No va a al hipódromo.
Es la heroína que nadie conoce. Ni siquiera su marido. ¡Ni siquiera sus hijos!
De ella no se dirá nunca nada elegante, nada ingenioso.
A lo sumo, después de muerta, sus hijos dirán:- Ahora nos damos cuenta de lo que ella era para nosotros.
Y ese lamento tardío será su único elogio.
Por eso he querido decir todas esas cosas. Así, yo le rindo mi homenaje ¡el mejor homenaje de mi corazón! A la mujer auténtica que vive en el pueblo y que va creando, todos los días, un poco de pueblo.
Es ella la que constituye el gran objetivo de mis afanes.
Yo sé que ella, solamente ella, tiene en sus manos el porvenir del pueblo. No será tanto en las escuelas sino en los hogares donde se ha de formar la nueva humanidad que quiere el Justicialismo de Perón.
Por eso me preocupa que la mujer auténtica del pueblo se capacite en todo sentido... porque la escuela es como esos talleres que pintan cuadros en serie... pero el hogar es un taller de artista donde cada cuadro es un poco de su alma y de su vida.
Allí se forman los hombres y mujeres excepcionales.
La nueva edad justicialista que nosotros iniciamos necesita muchos hombres y mujeres así.
Y por más esfuerzos que hagamos no los podremos ofrecer a la humanidad si no los crean, para nosotros, mujeres del auténtico pueblo, enamoradas de la causa de Perón; pero fervorosamente instruidas y capacitadas.
Por eso yo creo que vale más capacitar, instruir y educar a una mujer que a un hombre. ¡Ha llegado el momento de dar más jerarquía al milagro por el cual todos los días las mujeres creamos en cierto modo el destino del mundo!
Y con más razón ahora, que los hombres han perdido la fe... Nosotras nunca perdemos la fe. Y bien sabemos que, cuando todo se pierde, todo puede salvarse si se conserva un poco, aunque sea un poco de fe.

ENRIQUE SYMNS

2008-06-24T15:53:00.003-03:00

...La grotesca comparación de Alma me sustrajo del horror, haciéndome vislumbrar las características de "el baile" al que se refería: una danza ejecutada sobre un infinito tonel lleno de melaza negra, un baile de abstracciones dibujadas sobre las tinieblas para no perder pie y caer eternamente contra la nada que articulaba toda la realidad. miré a la gente en la calle y vi a los transeúntes patinar sobre el miedo, tratando locamente de caer en algo, aferrados a esa bestial ignorancia. indios bailando una danza vudú para sostener la brujería de la vida cotidiana, fantasmas de luz proyectados desde el fondo del cosmos sobre el escenario grotesco de los días. Amores y trabajos, odios y rechazos, planes y recuerdos, cada detalle y cada argumento no eran sino tretas de la mente para evitar el choque repugnante con el vacío...

LA CALLE DEL BIEN Y DEL MAL (A.DOLINA)

2008-06-20T12:49:00.002-03:00

Como bien lo sabemos, la cuadra del Ángel Gris está en la calle Artigas entre Bogotá y Bacacay.Sucede allí algo muy particular: en una de las veredas no es posible ser bueno. En la otra es imposible ser malo.Una noche pasé con una muchacha rubia por la vereda oeste. La arrinconé en un umbral oscuro, la besé con pasión y logré poseerla allí mismo.Después cruzamos la calle. Y mientras caminábamos por la vereda oriental, le pedí que me olvidara y la abandoné para siempre.En la cuadra del Ángel Gris hay dos veredas. En una no es posible ser bueno, en la otra no se puede ser malo. Aun no tengo decidido cuál es cuál.

Gracias a Matias que lo envió al almacén de Gilles
http://weblogs.clarin.com/almacen/archives/2008/06/malo_malo_malo_eres.html#comments

POESIA DE JUANELE

2008-05-29T17:12:00.001-03:00

AH, MIS AMIGOS, HABLÁIS DE RIMAS...

Ah, mis amigos, habláis de rimas
y habláis finamente de los crecimientos libres...
en la seda fantástica os dan las hadas de los leños
con sus suplicios de tísicas
sobresaltadas
de alas...

Pero habéis pensado
que el otro cuerpo de la poesía está también allá, en el Junio
de crecida,
desnudo casi bajo las agujas del cielo?
Qué haríais vosotros, decid, sin ese cuerpo
del que el vuestro, si frágil y si herido, vive desde "la división",
despedido del "espíritu", él, que sostiene oscuramente sus
juegos
con el pan que él amasa y que debe recibir a veces
en un insulto de piedra?

Habéis pensado, mis amigos,
que es una red de sangre la que os salva del vacío,
en el tejido de todos los días, bajo los metales del aire,
de esas manos sin nada al fin como las ramas de Junio,
a no ser una escritura de vidrio?

Oh, yo sé que buscáis desde el principio el secreto de la tierra,
y que os arrojáis al fuego, muchas veces, para encontrar el
secreto...
Y sé que a veces halláis la melodía más difícil
que duerme en aquellos que mueren de silencio,
corridos por el padre río, ahora, hacia las tiendas del viento...

Pero cuidado, mis amigos, con envolveros en la seda de la
poesía
igual que en un capullo...
No olvidéis que la poesía,
si la pura sensitiva o la ineludible sensitiva,
es asimismo, o acaso sobre todo, la intemperie sin fin,
cruzada o crucificada, si queréis, por los llamados sin fin
y tendida humildemente, humildemente, para el invento del
amor..

FRAGMENTOS PARA DOMINAR EL SILENCIO

2008-05-15T16:09:00.002-03:00

(Alejandra Pizarnik)
I
Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que
cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra
arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera
muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos
se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de
loba.. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.
II
Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no
guarecen, yo hablo.
Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque
regresarán para sollozar entre flores.
No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las
hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi
silencio gris.
III
La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no
diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no
tiene sentido, no tiene destino.

DELIBERAR LA PSICOSIS (de Marcelo Percia)

2008-03-16T14:16:00.004-03:00

LO QUE ME PROVOCÓ LA LECTURA (con algunas reformas)
dic 2004-enero2005
Un texto que evoca... genera... convoca sensaciones tornasoladas

Tiene y tengo hambre y sed de saber, desazón, dolor, propio (ajeno), admiración, risa.

Preguntontas:
Seré la madre cocodrilo?... el hueco que genera y construye se destruye... los finales nunca son tales y las historias no terminan en la felicidad sino que transitan, ocasionalmente, entre el dolor y la dicha... ¿cómo se mide la capacidad de discapacitar a otro ser que, aún vivo, aquí y ahora se perdió en su propia nadidad? ¿es falta de amor, de límite, es previscible, es preservable? ¿cómo se convive con el sufrimiento y el dolor en esa parcialidad dislocada e integrada en un todo que no alcanza a ser?

Fuí buscando "soluciones", "respuestas", "formulas", "máximas". Inevitablemente me pienso a mí misma en fábula. ¿Es tal vez contar el cuento otra vez que lo hace diferente?, ¿cómo sentir propio el dolor ajeno?. Es inevitable remitirme a mi propia historia y pensarme hija, madre, mujer, ¿cómo se acostumbra uno al maltrato?

Amé y qué odié. La misma mano que acaricié fue puño cerrado golpeando mi cara. El mismo hombre con el que concebí 2 hijas y un futuro gestó conmigo el deseo de morir. Morir era el alivio, el paraiso para irme de su lado (donde ya me había muerto-en-vida)
¿Quien me salvó entonces?, ¿fui yo? ¿estaba ahí cuando eso pasaba?... (sentirse tan ajeno a uno mismo duele, confunde, enferma), he representando un pasado sin representante o represaentación.

"Deliberar..." ¿cómo decir algo que no es lo que se está diciendo?. A veces el texto se va, como tomas que intento percibir, busco capturar... algo

En un viaje sin retorno intento de naturalizar lo estereotipado, describir lo inexplicable, dar cuenta del desafío que implica no entender nada,es más que la palabra, es esa falta terrible.
Lo no existente da cuenta de su vacío como el negativo de la fotografía recortando figuras que vemos a contraluz (¿que ejempo de contraluz habrá con las cámaras digitales?)

Admiro pender de un hilo -hamacarse y sostenerse- entre las dimensión de un infinito perdido y los restos de un mundo estallado.

"La clínica como potencia colectiva de metáforas que inventan huecos tras el terrible enmudecimiento del habla" "del impoder de la lengua nace la posibilidad del habla. Su potencia de decir, incluso, lo innecesario"

Sumergirse en lo mas denso, en lo más oscuro, intentar iluminar esas manchas de petróleo sin encenderlas(creo en ese acto de amor)

(mi querido atrevido, ser equilibrista entre las llamas del dolor y del olvido requiere de un profundo amor a lo desconocido)
"la psicosis"parec el paisaje que dejó el tsunami. Restos de un destrozo paradisíaco, como el paradigma del dolor impensable, un dolor no dosificado, un dolor que hace tan evidente la propia impotencia ante la muerte, un paraíso que es un cementerio.

"Deliberar" lleva de la mano a recorrer el paisaje de una tragedia, como si fuera un sobreviviente que puede darnos, de a ratos lo que quedó de si mismo.
Recorrido histórico que supera lo cronológico y da una vuelta más, entre conceptos y cuerpos muertos, o muertos vivos, o vivos que, ausentes de su propia desolación, piden a gritos un respiro.

La conclusión diagnóstica como una "miseria necesaria"... "Diagnósticos", "Casos", "Sobre el acaecer", los diagnósticos han pasado a formar parte de los "vocablos ofensivos", nos "tranquiliza" juzgar , condenar, etiquetar, "eso" que no logramos comprender deja de ser persona para ser enfermedad.

Los adjetivos calificativos resultan categorías excluyentes y somos todos cómplices y socios el juicio y la condena.

¿Extremos conceptuales?, volver a lo más básico, ausente caricia, ternura nunca registrada ni siquiera como perdida y ese abrazo que jamás llegó gritan su vocación de existir a través de otras voces, otras formas de expresarse.

Y si como dice un amiga: "La psicosis no existe, los psicóticos son seres de otro planeta, que con un idioma que no entendemos, reglas que desconocemos y formas de pensar que tal vez jamás alcancemos pero sufren" (será que vale más un marciano que un terrestre)

Leo acerca Moffatt , recuerda mandatos insistentes de "no solo hay que serlo, también hay que parecerlo", aún así ¿quien te quita lo bailado cuando redoblas la apuesta con la vida y desafías los estereotipos una vez más?.

Las experiencias que desestructuran desintoxican, y por otro lado, generan una especie de "engrandecimiento identificatorio"(esto es un "conismo"): es como si estos "personajes" fueran héroes de historietas generando esa sensación de "se puede", como cuando después de haber visto Kill Bill y creemos ser Beatriz Kiddo (tanto en la potencia de su fortaleza como en su profunda vulnerabilidad) y dan ganas de patear el tablero y buscar un destino -al menos diferente-.

Creo en los puntos que forman la línea del horizonte, limite virtual (casi alucinatorio) y la sensación de que hay un punto de llegada, y al menos un motivo para andar.

PD: Aunque a los superheroes siempre los villanos los muelen a palos...

DE LA MUJER ( publicado en boletin SECYT)

2008-03-03T11:44:00.002-02:00

DE LA MUJER....

"El gran interrogante que nunca ha sido respondido y que aún no he podido responder, a pesar de mis treinta años de investigación en el alma femenina es: ¿qué quiere una mujer?" Sigmund Freud...

Ser mujer y no moriri en el intento...no es poca cosa, la frase está bastante manoseada, lo sé, la idea de mujer...tambien?
Recuerdo cada día a Jorge Luz en "La tota y la Porota" diciendo:- "Soy madre-mujer y Argentina"...y estudiante, profesional, empleada, jefa, empresaria, amiga, amante, esposa, novia, concubina, etc, etc, etc
Esto podría ser tan solo un dato, un catàlogo de actividades en la vida de cualquiera...pero serè màs especìfica:
Es algo así como...levantarse a la mañana, preparar el mate para una, el café con leche para los chicos el té para el marido, mientras los vas despertando con besos y caricias uno por uno...y terminás a los gritos "_¡¡¿¿Pero como puede ser todos los dias lo mismo che??!! -saltando en una pata para ponerte el zapato mientraste te pintás los labios-, ponerles el delantales, el uniforme o lo que sea, colgarles la mochila en la espalada y empujarlos hasta la puerta de salida colocando una tostada en una mano y el cafè con leche en la otra: - "dale tomá algo antes de ir a la escuela que llegamos tarde!".
Él (si hay un "él" novio-,marido o concubino) te mira a esta altura como no sabiendo si necesitás medicaciòn o si seguís siendo la misma "histéricadesiempre".
Ponés las cuentas en la cartera (porque hoy cobràs y al mediodía vas a usar la media hora de almuerzo para ir al "pago fàcil"), bajàs la tabla del inodoro, cambiás el rollo de papel, ponés las tazas en la pileta, mientras terminás de ponerte rimel en las pestañas y te das cuenta que ¡tenès que depilarteeeeeee!, "bueno lo hago después de pagar la luz, no mejor antes, porque si a la tarde voy al gimnasio no voy a ir con buzo ¡si hace como 30 grados!", ademàs te das cuenta que pagàs la luz pero no te alcanza para comprarle una campera a la criatura, aunque la que tiene ya le queda como las mangas del saco de Don Jhonson en división Miami, ...recordàs que tenès que llamar al Sr. Gonzalez para concretar la reunión de mañana con tu jefe, comprar el cuaderno violeta para plàstica que venden solo en el puerto de frutos de tigre, llamar a tu prima que cumple años, comprar el regalo para tu cuñada (o ex cuñada o lo que sea) y..."¡Ha! tengo que ver una pelicula que está extinguida del planeta tierra hace diez años para un trabajo de la facultad, ¡¡el tupper!!...una zanahoria, dos lechugas, la pizza que sobró de anoche...listo..las llaves...las toallitas...el turno en el odontólogo para el mayor, el pediatra para la menor, averiguar las clases de natación (que no vas a poder pagar ni para vos ni para tus hijos)...¿que cocino a la noche?...quedò pollò, lo mezclo con un poco de arroz y mayonesa...leche para la merienda...¡Ha! autorizar la receta en la obra social y mandar una nota a la afip que aclare que el BMW que secuestraron ayer en palermo no es mio"...Ahí nomás tus hijos te disparan un _"Daaaaleeeee mà, vamos a llegar tarde!!" mirandote con esa "cara de culus furandis"...y conteniendo las ganas de asesinarlos tirás a la basura la maquinita de afeitar que usaste mientras levantabas la ropa que habían desparramado por toda la casa porque te diste cuenta que no ibas a poder someterte a los placeres de la cera caliente arrancándote las ganas de ponerte desosorante por un año...
Bueno, dejás los niños en el cole, el jardín, el micro o donde sea y te vas a trabajar...y ahí..ya sabemos: apretón de subte, tren, o bondi..cuidar el traste, la cartera , la billetera, odiar a toda la industria cosmética porque nada logra combatir la caldosidad que generan esas delicias suburbanas...llegar a la oficina..y empezar la jornada laboral...¡al fin!...y tan solo son las 9 de la mañana...

"La fuerza de las mujeres ...la psicología no puede explicarla. Los hombres pueden ser analizados; las mujeres sólo pueden ser amadas" Oscar Wilde...
Conix